« Un jour, tu t’écrases et t’atterris dans la vraie vie ».
Cet adage signé Orelsan tiré de son dernier opus m’a hanté toute la nuit.
Tu t’écrases donc comme les grosses fesses de Lopes sur le torse fragile
du jeune Kylian, mais surtout comme les illusions du début de saison.

On avait déjà commencé à sentir une mauvaise odeur du côté de Münich et à Marseille, on en a eu la confirmation nauséabonde à Lyon. Le PSG ne sait pas gérer les gros matchs !
Et ça ne date pas d’hier. Depuis l’arrivée de QSI on voit arriver chaque année de nouveaux joueurs, et admettons-le, de plus en plus de virtuoses. Sauf que chaque année c’est le même refrain qui sonne faux. Lorsqu’il est question de sortir une grande partition on accouche d’un tube éphémère, qui ne passera pas l’été, enfin surtout les quarts de finale.

« On était censé changer les choses
Depuis quand les choses nous ont changés ? »

Encore Aurélien qui sonne dans mes oreilles.
Oui on était sensé changer la donne du football français, voir mondiale. La claque du Barça derrière nous on pouvait repartir, de toute façon quand on a touché le fond on n’a plus trop le choix. L’arrivée de Neymar et de Mbappe, quelle promesse, quel espoir, sauf que… non. Malgré cet amas de talents, on est encore une fois rattrapé par notre fébrilité. Sur le papier, on a pourtant une équipe fabuleuse individuellement… à 2, 3 détails près. Et le plus gros d’entre eux ce n’est pas tant l’incapacité à défendre proprement de Layvin ou encore qu’Alphonse aime voir passer les hirondelles.

Non, c’est surtout un problème d’état d’esprit, d’esprit d’équipe même. Mettre un score de division de district à Dijon c’est bien joli, ça fait plaisir (sauf à quelques inqualifiables amnésiques capables de siffler Neymar) mais c’est pas avec ce genre de ballade que tu vas finir N°1 du Top 50. Car si dans les années 80 le trio SAW (Stock, Aitken et Waterman) faisait la loi dans les Charts, qu’est ce qui dit que la MCN va nous ramener un gros disque de platine le 26 mai prochain ? Surtout si l’orchestre derrière eux n’assure pas la bonne rythmique. Oui on a des solistes, ils sont beaux à regarder, mais quand il s’agit de jouer en groupe compact et discipliné lors des soirées de gala, bizarrement ça ne sonne plus aussi juste.

« Quand y’a plus d’musique et t’es tout seul sur la piste
Il faut qu’t’arrêtes de danser. »

Ne me faites pas dire ce que vous espériez lire ici. Premièrement nos joueurs ne sont pas des danseuses. Simplement ils ne sont pas mis dans les meilleures conditions psychologiques. Deuxièmement le chef d’orchestre n’est pas responsable de tout. Ce n’est pas lui qui a forcément écrit la partition. Et puis J’aime bien Unaï, c’est comme ça. J’ai toujours eu un faible pour les maestros qui gesticulent dans tous les sens pendant le concert du nouvel An à Vienne. Alors que devant lui il y a une cinquantaine de gars qui ne l’écoutent même pas mais qui envoient malgré tout la symphonie. Alors imaginez ce que c’est que de gérer cette fanfare infernale qu’est le PSG QSI. Des Divas, des solistes, des esthètes, des taciturnes, des enjoués, des pleureuses, des sensibles, des innocents… Ça relève du miracle si ça la structure est encore en place.

« On était censé rien faire comme les autres
Est-ce que tout l’monde mentait ? »

Ben ouais mon gros. On nous vend du rêve depuis 2011. La guerre des étoiles.
Intrinsèquement tous ces artistes viennent à Paris depuis 7 ans pour de bonnes raisons. Paris c’est déjà la capitale de l’Art. En plus on y mange bien, on y est bien accueilli, les filles sont jolies et accessoirement on est grassement payé pour faire vibrer la foule dans la plus belle enceinte du monde (au bas mot). Mais comme dans la musique, ce qui est beau, léché n’est pas forcément synonyme de résultat. Alors si pour une fois on signait dans notre label autre chose que de la pop aérienne pour s’offrir un bon gros rappeur teigneux, un mec moche, méchant, sale, qui va faire péter tous les scores avec son auto-tune (auto-tâcle ?). Je n’ose imaginer que cet être rare soit Lassana Diarra, mais qui sait ? Finies les trompettes, vive les boîtes à rythme. Et si tout le reste du groupe se mettait au même diapason et commençait à respecter l’institution parisienne et le football en général. Et si, et si, et si…

Bref, il est temps que nos idoles raccordent leur violons, parce que le 14 février, ce sera une autre ritournelle, et elle risque d’être bien hardcore. Si on pouvait s’éviter un remix du Camp Nou, ça nous fera vivre plus longtemps et c’est déjà pas mal. Pensez au trou de la sécu bordel. Pensez à nos familles.

Donc Messieurs du PSG, je vous l’annonce officiellement LA FÊTE EST FINIE !

Depuis hier, à 12H17 précisément, une chose est sûre, évidente, et c’est une certitude pour tout le monde… 
LE PARIS SAINT-GERMAIN EST POISSARD.

Finir premier de son groupe pour tirer le double vainqueur du titre : Champion mon frère !
Franck Ribery doit briller de ses milles dents à l’heure qu’il est. Lui et sa clique iront au Besiktas se qualifier tranquillement pour les quarts de finale. Même si l’Allemagne compte une forte communauté turque prête à supporter le club d’Istanbul, je ne suis pas sûr que la Bavière leur ouvre les portes de son stade.

Mais trêve de considérations post-traumatique-historique.
Il suffisait de voir la moue désabusée d’un Jean-Claude Blanc essayant de masquer tant bien que mal son agacement pour comprendre que pour beaucoup, la messe est déjà dite. l’UEFA va se payer une belle affiche et une grosse audience pour les 8ème. Et accessoirement se débarrasser d’un prétendant un peu encombrant, pour lequel elle n’a jamais vraiment montré une sympathie quelconque.

Puisqu’on parle de l’Europe, soyez-en sûr, tout le continent attend la nouvelle gamelle de la bande à Emery. Après le 6-1 catalan, le PSG est devenu le Benny Hill du foot. Sur tous les plateaux TV d’Espagne ou d’Angleterre on se délecte d’avance. On a déjà commencé en étalant les mauvaises statistiques d’Unai face au Real, ou du fait que le chéquier parisien ne suffirait pas pour battre une institution comme la maison blanche. Vaste plaisanterie collective. On rigole en se tapant le bide. Question gros bide, Javier Tebas, le président de la ligue espagnole, va pouvoir en remettre une petit giclée sur le PSG-Bashing, lui qui commençait à s’essouffler.

On a vendu notre âme au diable

Autant vous dire que chez nous, il ne fallait pas espérer mieux. Peu sont ceux qui apportent des signes de soutien. Ah si, finalement Jean Michel Aulas. Ce dernier a appelé Nasser suite au tirage pour lui rappeler que le dernier club français à avoir éliminé le Real, c’était l’Olympique Lyonnais. Tout en précisant qu’il n’avait pas l’effectif du PSG à l’époque. Merci Jean-Michel, une fois de plus, tu es l’ambassadeur de la classe à la française. L’aigreur en plus.

Vous savez quoi ? Ça me donne envie d’y croire. Je doute effectivement qu’on puisse ridiculiser CR7 et consort à Bernabeu, mais au retour on n’aura rien à perdre. L’honneur on l’a déjà perdu au Camp Nou, on a déjà vendu notre âme au diable, on est à la croisée des chemins, on n’a plus de respect pour personne, à commencer par nous mêmes. Cristiano ne vaut pas plus que Memphis ou Valère. De toute façon il n’aura besoin de gagner QUE la Coupe du Monde pour gratter son sixième ballon d’Or.

Fred Hermel, fidèle socios Ch’ti du Real estampillé Radio Bière Foot, juge que le Real sera physiquement au dessus et qu’ils seront préparés comme jamais pour cette double confrontation. Et alors ? Qui ne l’est pas à ce niveau de la compétition. Sauf que le retour il est au Parc, dans notre cathédrale. Je ne vous donnerai pas les statistiques du PSG à domicile en C1, les chiffres je m’en cogne, les chiffres c’est pour Unibet ou les non croyants. Ça sert à rassurer les faibles.

La petite fiancée de la France

De toute façon le seul chiffre qui compte c’est le 27. Parce que c’est un chiffre divin. Pour celui là seulement je peux faire une exception arithmétique. La preuve ici : rappelez vous le fameux soir du 18/03/1993. Le soir de Casque D’Or. Et cette saison on les joue au retour le 06/03/2018. Regardez bien : 1+8+0+3+1+9+9+3 = 34 OK ? A présent : 6+3+2+0+1+8 = 20. Vous suivez toujours ?
Nous avons donc une confrontation entre le passé avec le chiffre 34 et le futur avec le chiffre 20. Hors 3+4 = 7, et 2+0 = 2. La magie des chiffres place cette rencontre sous le signe du 27, le chiffre de l’élu, qui marquera à coup sûr dans un Parc hurlant son nom comme le sauveur. CQFD.

Et puis cette année le maillot du Real ressemble beaucoup trop à celui de l’OM. Doit-on y voir un lien de cause à effet avec Zinedine Zidane ? C’est probable. Zinedine, la petite fiancée de la France, l’homme dont le portrait remplacera celui de Johnny au dessus de toutes les cheminées. Zinedine, sache que si le PSG est le club le plus détesté de l’hexagone (encore une réalité), il va l’être encore plus quand il t’aura sorti de la C1. Car si l’Espagne en 2006 rêvait de te mettre à la retraite, le PSG en 2018 va te mettre au chômage.

Voilà, alors pour paraphraser un célèbre auteur latéral belge (encore vivant lui), j’ai envie de crier « Mais bordel un peu d’optimisme c’est possible ? ». Mais j’ai surtout envie de vous livrer cette très belle citation d’un grand peintre espagnol. « Pour moi, peindre un tableau, c’est engager une action dramatique au cours de laquelle la réalité se trouve déchirée » (Pablo Picasso).

Alors faites nous plaisir Edi, Junior, Kylian, JAVIER… Déchirez-nous le Real. Car l’antonyme de la réalité c’est le fantasme, l’hallucination, le mirage, le rêve. Mais surtout n’en parlez à personne avant. Car Paris n’a jamais été aussi meilleur que dans le rôle de la victime désignée.

Cantona a toujours fait du Cantona.
Comme Pierre Richard, Louis de Funès ou Lenny Kravitz.
On est donc obligé de se positionner face à ce genre de personnage.
Car il ne s’agit que de ça, de personnage.

On aime ou on n’aime pas. On supporte ou on ne supporte pas.
On l’a intégré à notre auto-histoire de France. Pour le meilleur, pour le pire, comme ça en passant ou passionnément. Tous. Les amateurs de football. Et même beaucoup d’autres : du Footix perdu au béotien total. Ma mère connaît Cantona. Cantona est (re)connu.

Un personnage, oui.
C’est toujours embarrassant quand un homme pense qu’il suffit de parler fort et avec un accent chantant et décomplexé pour avoir raison.
N’est pas Pasqua qui veut…

Cantona, ce sont les couilles et le coeur.
Il ne ment pas, puisqu’il pense ce qu’il dit. Il a un soleil humaniste qui le brûle de l’intérieur. C’est (presque) plus fort que lui.
Révolutionnaire, sniper cigale, héros chez les ploucs.
Oui, il y a ces quelques buts (toujours les mêmes), qui existaient déjà en VHS quand Le King a pris sa retraite anticipée.
Beaux, puissants, décomplexés (encore !). Des accidents poétiques.
Il y a le kung fu dans la tronche d’un supporter adverse. Pierre angulaire du mythe. Quand même, si on s’avoue les choses.

Bad boy, Canto, comme disent ses millions d’adeptes nostalgiques.
Bad boy comme le film avec Will Smith. Pas plus.
Ou alors bad boy tout public, Obélix qui aurait percuté Francis Lalanne.
Sa légendaire conférence de presse anglaise à la parabole maritime mérite un bêtisier de Noël sur France 2 à minuit. Les livres d’histoire attendront…

C’est Mister France en fait

Il a fait chanter aux Anglais la Marseillaise, il a fait pousser des drapeaux bleu blanc rouge dans tous les stades de la perfide Albion. Et pourtant, Cantona est un citoyen de l’univers, il trouve que le nom de Deschamps est trop… Français. Et que les méchants Français ne veulent pas de Karim parce qu’il est… Arabe. Musulman. De banlieue. Basané. Algérien. Terroriste ? Oublié un truc ? Il n’en est que là, Canto… Benzema, moi, je n’en veux pas parce que c’est un Lyonnais. Tout simplement.

Cantona n’aime pas l’injustice. Il veut détruire la banque (comme il a raison ! Éric, quand tu auras terminé de vider tous tes comptes, ma boîte aux lettres n’attend que tes enveloppes dodues et libres), sauver les pauvres, punir les Méchants, briser les frontières et offrir à chaque citoyen méritant une paire d’ailes et un exemplaire de son récent bouquin, dédicacé ! C’est Mister France en fait. Manque plus que l’écharpe et les escarpins et Alain Delon (ah non, il a quitté le bordel je crois).

Il me fait penser à moi dans ma petite chambre de petit bourgeois de province, déjà triste, ado, à écouter à fond les Bérurier Noir ou les Sex Pistols. J’écrivais sur mes murs des slogans inventés et évidemment atroces de stupidité. J’étais moi aussi convaincu. Depuis, j’ai vécu. J’ai compris. Cantona, lui, persévère. C’est à ça qu’on reconnaît les Jean Moulin, Robin des Bois et Avengers, l’obstination ! Il a préféré ses parents adoptifs, quand les foules britanniques l’ont enlacé, si je devais faire, comme lui, de la psychologie de comptoir et des métaphores qui n’en sont pas vraiment.

Un solitaire au centre de tout

C’est un post-adolescent au coeur brisé. Un coup de foudre arrosé à l’essence. Il voulait gagner la coupe du monde avec les Bleus. Il l’a vue depuis son canapé.
Il est rancunier. Platini était indiscutable. Voilà ce qui sépare deux hommes. L’un trépigne en ricanant de douleur rentrée, l’autre a marqué à jamais les âmes.
Cantona a brillé en Angleterre, oui. Ce n’est pas suffisant.
Il y a encore cette photo de lui, de dos, en train de dresser le col de son maillot. Un mec dans l’arène. Un solitaire au centre de tout. Un Zlatan en somme. Presque une marque.

Ce texte déborde évidemment d’amour. Cantona n’a pas besoin de moi. Il est fort, les mots ne peuvent l’atteindre. Et puis, il n’aime que les siens, de mots, il s’écoute. Il devrait quand même me lire. Pour comprendre à quel point il peut être prévisible, exaspérant, embarrassant, d’un politiquement correct presque hallucinogène. Décevant.

Je sais, je sais. Je suis un connard.
Je vais aller (re)voir tous les films du Cantona acteur. Et même ses documentaires sur les grandes villes du foot dans le monde, qui étaient souvent très réussis, celui sur Alger était vertigineux. La séquence avec les ultras locaux qui dansent avec des fumigènes était même belle à chialer. Malheureusement, la voix off d’Éric gâchait un peu le plaisir. Voilà. Il s’écoute, il s’aime. Cela suffit-il vraiment à aimer tous les autres?
Oui, je vais m’imposer de (re)voir tous les films du Cantona acteur. Ça m’apprendra à toucher au mythe !

Le lanceur d’alerte est aussi esthète

En attendant, samedi dernier, les canaris au Parc. Ligue 1, celle qu’Éric méprise avec tant de fierté et d’insolence. Il préfère Las Palmas, Levante, Alavès ou Swansea ou… Leeds probablement.
Car le lanceur d’alerte est aussi esthète.

Un jour, il y a longtemps, quand Paris jouait peu et perdait beaucoup et que le Parc était ma maison, j’ai rencontré un acteur pour lui poser quelques questions pour nourrir un documentaire. À la question “Quel est votre principal défaut ?”, que je posais systématiquement, vicieux, aux célébrités que je pouvais croiser dans l’exercice de mes fonctions, me délectant à l’avance de la réponse, il me dit, après de longues secondes de réflexion: “Hum… Trop généreux peut-être…”.

Pierre Richard et Louis de Funès m’ont bercé et jamais ne quitteront mon coeur. Éric, je te laisse Lenny. Je suis sûr que vous avez plein de choses à vous dire. Et une planète à sauver malgré elle…
Sinon, on en parle du beach soccer ?

Je me remettais à comprendre le football quand on m’a prouvé,
dans le infarctus-time, que je l’aimais. À nouveau.

Cavani m’a offert le souvenir dément de Jerem’ Clément contre Sainté, un jour d’avril 2008. J’ai à nouveau le goût de mon club dans la bouche et je pourrais en pleurer.
J’en aurais pleuré à l’époque déjà, mais comme beaucoup de riches, les millions d’aujourd’hui m’ont rendu impassible. Car oui je suis un emmerdeur, un vrai. Un peine-à-jouir qui voudrait vivre éternellement avec l’amour de sa vie la flamme des premiers instants, même après neuf, dix ou vingt ans. Je traite Paris par dessus la jambe depuis des mois, et Paris m’a puni en me privant de jouissance.

Ce soir Paris a changé. Paris m’a raconté un maillot et l’uruguayen m’a raconté la grinta à l’argentine tellement rare depuis que Javier est à l’infirmerie, Di Maria à l’asile d’aliénés, le coeur brisé avec les doigts ; et sur le thème du chagrin je préfère ne même pas aborder Pocho.
Paris m’honore à nouveau. Bien sûr, on s’ennuiera encore – gosses de riches que nous sommes tous. Mais je porterai jusqu’au printemps le souvenir rassurant d’un clasico joué entre hommes comme un vrai match de football plutôt que comme une partie de golf entre millionnaires sur un green exemplaire. Mention très spéciale au petit bâtard qui agite ses majeurs plus vite que Mbappé ses jambes tout en montrant à Neymar ce que Marseille n’avait, pour une fois, certainement pas à envier à Barcelone : un public, un vrai, un public d’enculés, bien sûr, mais des enculés pleins de panache.

Curieusement, un feu d’artifice crépite près de la tour Effeil, ce soir. il est minuit passé d’une minute et je me demanderais presque si Paris fêterait Paris. Si seulement j’étais romantique.
Je constate que l’amour de ma vie sait encore me surprendre. Combien de fois ai-je balancé des bouteilles de rage mal contenue à travers chez-moi ? Combien de fois ai-je haï la sécheresse des maillots parisiens ? Pour rester dans la sueur, Cavani m’a fait plus vibrer en une fois ce soir qu’en les cent quarante et quelques autres fois précédentes.
J’ai même guéri de Neymar grâce à Cavani, ô divine ironie des coups de pied arrêtés. Junior a non seulement goûté à sa propre méthode – les marseillais n’ont rien à lui envier de ses talents de comédien – mais a aussi montré qu’il avait la rage, la bonne. Il a choisi son match, comme tous les brésiliens du PSG qui attendent Marseille pour nous montrer qu’ils nous aiment, comme Vainsyl Armand avant lui – souvenir de Fiorèse, les pieds dans les genoux plutôt que les cheveux sur la joue mais tout de même. Neymar a su briller par l’esprit plutôt que par les pieds, il a montré qu’il commençait à comprendre le vrai football, celui qui répond aux tribunes plutôt qu’aux journalistes. N’en jetté-je plus, je perds mon français et ma haine grâce à l’OM. L’ennui fait place nette.

J’aime Paris comme j’aime un frère. Il arrive qu’on s’oublie, il arrive qu’on se fâche, il arrive même qu’on se trahisse mais lorsqu’on a fait bouillir toute la rancoeur, il ne reste que les souvenirs éternels, le bonheur de communier comme si rien ne s’était jamais passé. Je vais y aller franchement et dire même, que j’aime l’hargneux OM. Oui, ce soir – ce soir seulement, enculés – l’OM m’a fait comprendre que rien ne compte plus que l’amour déraisonné. Paris a rythmé ma vie, à mon gré ou à mon insu. Il a fait battre mon coeur tant de fois que je me devais de lui demander pardon, car j’ai péché d’orgueil. Et je crois, maintenant, je crois en Paris car Paris peut y croire.
Oui, Paris peut croire à redevenir un vrai club, bientôt. Un club qui compte, et pas seulement un club qui gagne.
Je ne suis qu’un gosse de riche trop sûr de comprendre l’amour, mais l’amour ne récompense que ceux qui s’entêtent.
Paris, pardon. Paris, je t’aime. Ce seul match nul vaut toutes les victoires contre tous les Barça.

Noé à nouveau naïf

PS : Un malheureux concours de circonstance m’a privé de la moindre compagnie, même hostile, pour assister au miracle intime de ce soir. N’importe quel parisien, n’importe quel amoureux de football même, a déjà vécu ce moment de solitude terrible, rendue seulement parfaite par son Paris.
J’étais seul avec ma ferveur, seul avec mon PSG. Seul à bouillir de joie dans mon increvable bulle bleue-blanche-rouge-blanche-bleue.

Junior au coeur d’or mon cul. Pour moi, il est déjà mort.
Fort, il l’est sans effort. Mais dans le Mordor européen,
je choisirai encore Madar comme Frodon à anneau doré.

Son maillot s’épile avec « JR », ça lui donne un air, il gère sa marque, marque son sport de son empreinte qui pue. Prêtant son corps pour de l’argent, il couche sans prendre de douche entre deux passes. Mais à trop sortir couvert, il n’enfantera rien de plus que l’autre suédois. Doigt qui pue après le cul qui gratte, on s’y attendait pourtant à cette arnaque.

Il n’est avec nous que pour être seul, seul sur le toit. De toi et moi, les couilles il s’en bat. Tête nucléaire, il avait besoin d’un missile bien docile auquel se visser. Ce qui l’anime c’est la prime. Il frime, les autres triment. Pauvre pantomime de brésilien, produit fini de dribbles pour rien, il finira oublié avec les autres ballons d’or. Ici on aime le PSG, pas les déjà-arrivés.

C’est Edinson qu’on veut mettre au froid ?

Se ranger du côté de son bourreau, surtout si tôt, c’est une attitude de collabo.
Tes plongeons qui pigeonnent l’arbitre, je ne cherche même pas à piger. Calderwood peut aller pointer, plus besoin de lui quand le mouton peroxydé vient directement nous la brouter. Que tu fasses l’amour à la pelouse sans cesse, passe encore ; on a déjà eu Pocho, on ne va pas jouer les vierges effarouchées.

Mais ce qui m’a écoeuré, petite ballerine sans grâce, c’est ton jeté de pied, par derrière, sur notre marocain gracile, prince-marquis, héritier de Talal en centrale. Par derrière et entre brésiliens, ça ressemble à ce qui se passe pas si loin du Parc, entre deux lacs, les mercredi soirs après l’heure des matchs. L’enculé pourtant, c’est bien toi.

Les trois prochains mots font mal comme un premier compagnon de cellule : Barton avait raison. À moitié au moins ; Silva n’est pas en surpoids mais bien un ladyboy servile. Capitaine sans burne, il écoute les mères maquerelles. Le gang des culés à têtes de noeud vient faire sa loi, Thiago en perd sa foi et c’est Edinson qu’on veut mettre au froid ?

Le seul homme qui a perdu debout

Alors oui, bien-sûr, je crierai ton nom à chacun de tes contrôles ; oui, j’invoquerai Dieu à chacun de tes buts ; oui, je jouirai à chacune de tes passes géniales, Junior à la con, car je le sais bien, j’aime ce jeu.
Mais sache donc que tu ne seras pour toujours qu’une poupée gonflable, illusion de l’amour avec réservoir pour ceux que guette le désespoir d’aimer à nouveau un jour.

Cavani n’a pas tes boucles d’oreille, mais il a au moins le mérite de faire le ménage.
Je choisirai cent fois un raccroc d’Edi à ta fausse cacedédi pour Matuidi. Je choisirai cent fois les célébrations pourries du Matador à ton putain de ballon d’or.
Je choisirai toujours le seul homme qui a perdu debout, le 8 mars, à celui qui a gagné en se couchant.

Cavanoé

P.S. : Les vrais parisiens n’aiment pas les danseuses. En vrai, on préfère les gros Nênê.

Nous sommes le 19 septembre 2017. L’Equipe, ce quotidien sportif soit disant sérieux, a décidé de se transformer en rapporteur de cour d’école en publiant une première page à peine racoleuse. On y voit Neymar et Cavani, se toisant, le regard noir, avec comme titre LE CLASH.

On imagine très bien qu’il est question ici de cette histoire de penalty que Junior a voulu tirer à la place du Matador et que ce dernier a raté, ou plutôt que le gardien de l’OL a détourné sur la barre d’une superbe parade. Bref une banale histoire d’égo entre deux GRANDS joueurs comme on en voit tous les jours dans les GRANDS clubs, n’en déplaise à la France d’en bas.

Ça a toujours accouché de chefs d’oeuvre

Oh Ville Lumière, tu brilles de mille feux. La Tour Eiffel est en émoi. Le peuple parisien rêve éveillé. Il rêve plus grand.

On lui avait promis. Une nouvelle étoile vient éblouir le Parc des Princes. La perle rare. Le King de Santos. Le futur meilleur joueur du monde. Le diamant jaune a trouvé son nouvel écrin.
Un transfert plein d’or, pour le futur ballon d’or. Titre promis, quand il aura accompli notre unique objectif, le Champions League Project. Demain, le Messi et le Crist se retireront. Les papis font de la résistance, mais personne n’est dupe, tout le monde le sait, l’avenir est à lui. Demain, l’avenir est à nous.

La nouvelle triplette de notre belle ville, après tout juste quelques semaines de gestation, a accouché du fils prodige, héritier de Raí, héritier de Ronaldinho… Nasser, Antero, Maxwell, chapeau bas. Je n’évoquerai pas les sommes engagées, ni le montage réalisé. Je laisse cela aux économistes, ou aux rageux. Je parlerai plutôt de votre vision, et de votre culot. Ces infâmes catalans, non content d’avoir usurpé une remontada historique, ont voulu pousser l’humiliation en achetant notre petit hibou, San Marco Verratti. Il est loin le temps où Ronnie filait à la catalane pour quelques dizaines de millions d’Euros… Qu’ils se contentent de Lucas Digne. En réponse, le Cheick va faire péter la clause libératoire, cette muraille créée pour justement ne jamais être atteinte.

Acteur principal de l’impensable

Que les indignés descendent dans la rue. Le temps n’est plus au fair-play. Le buzz du business est le roi du mercato. Les réseaux s’affolent. Les téléphones chauffent. Le marketing mercantile n’a plus de limite. Les rumeurs les plus folles sont souvent les plus infondées. On a envie d’y croire, mais on n’ose pas. On a l’habitude. Trop de désillusion. Trop de déception. Parfois, la magie prend forme. L’illusion devient consécration.

Il a été celui qui aura permis la remontada. Son coup franc chirurgical en lucarne a redonné l’espoir. Sans lui rien n’aurait été possible. Ses réactions violentes sur le terrain, notamment avec son pote Marquinhos, et son état d’esprit hargneux auront été les seuls sursauts d’une équipe blaugrana aux abois. Il a été décisif, l’acteur principal de l’impensable. Voir le bourreau rejoindre sa victime quelques mois plus tard est aussi incroyable. Une impression d’irréalité, qui ne sera estompée que le jour où nous le verrons fouler la pelouse sacrée du Parc en Rouge et Bleu.

Une seule issue sera acceptée

Je dois vous l’avouer, je suis perdu. J’exècre le football capitaliste de nos temps modernes. Je ne supporte pas de voir ce que sont devenues les tribunes du Parc. J’ai détesté l’attitude du numéro 11 barcelonais le 8 mars dernier. Mais putain quel pied ! L’instant est jouissif. J’attends avec impatience notre prochaine visite au Camp Nou. J’attends avec impatience de voir des maillots du Barça au Vélodrome. J’attends avec impatience le 26 mai 2018, à Kiev.

Le football est un éternel recommencement. Les paillettes de juillet ne se transforment pas toujours en triomphe de mai. Juillet 2017 est la plus belle promesse que nous n’avons jamais eu. Nul doute possible, l’équipe de départ est la plus brillante qu’il nous ait été donné d’admirer. Une seule issue sera acceptée. La gloire suprême sera notre unique dessein. Toute autre destinée sera un échec.

La Ville Lumière n’a jamais porté son étincelle sur le toit de l’Europe. Sa flamme serait alors éternelle. Elle n’est pour l’instant qu’un feu de paille. Le Parc des Princes doit devenir son brasier. Que la pépite nous embrase.
Oh Ville Lumière, sens la chaleur, de notre coeur…