10 millions de téléspectateurs en moyenne pour les matchs de
l’équipe de France de soccer. Voire un peu plus même.
Chauvinisme ? Probablement un peu. Patriotisme ? Soyons sérieux !
Énième miracle du marketing sociétal ? Évidemment.

On a vendu aux gens le Minitel, la sociale démocratie, Zaz ou le champion’s project. Alors, le foot féminin, hein. En pleine ère #MeToo, à l’heure où, pour soi-disant toujours plus de liberté, on développe des trésors sécuritaires et castrateurs, des millions de Français s’extasient, communient, adhérent à ces passes gourdes, à ces tactiques néandertaliennes, à ces tirs mous du genou. Quel ennui !

Il ne s’agit même pas de comparer aux garçons. Il s’agit de FOOTBALL ! À longueur de journées, j’entends des gens, dans ma vie ou ma télé, prier pour plus d’égalité. Et bien en voilà ! Si je devais objectivement « noter » cette coupe du monde, je parlerai de CFA, d’abnégation naïve. J’ai vu trois matchs de poule indigents la plupart du temps. Offensivement si pauvres ! Le match contre le Brésil était plus acceptable mais grâce à son scénario plus qu’à sa beauté et son intensité. C’est pauvre, pauvre, tellement pauvre. Les américaines font vraiment le job, elles. J’ose à peine évoquer ici la beauté de l’une d’elles… J’ose à peine me souvenir de mon hilarité, seul, sur mon canapé, quand ce journaliste commenta un choc entre deux joueuses avec un sublime « elle s’est pris un bon tampon » ou un truc du genre. Pas les moyens de m’offrir un avocat. Rires.

Vikash monte au créneau pour l’égalité des salaires dans le foot. Schiappa ironise et menace le foot en souriant et en direct. Le sociétal permet surtout de dissimuler la pauvreté, oui, j’insiste, de la compétition. J’ai recroisé ces dernières semaines un nombre de Footix. Comme sortis des bois. Quel plaisir ! Discuter avec un couillon qui est à fond derrière les bleues et qui n’a jamais un mot à dire sur le… Jeu. Pas grave. On s’en fout du jeu, on s’en fout de la technique, hé, on s’en fout des supporters. Dois je parler encore du Var ? Non hein. Plus la peine. La messe est dite. Ceux qui ont vu Terminator 2 ont compris. Nous sommes foutus. Bientôt, plus de blagues, plus de drague, plus de foot. À la place, du bonheur et de la propreté, un air sain et des parcs d’attraction partout. Et donc du soccer…

Pour être complètement honnête, ce que je vois de la CAN et de la Copa America ne m’enchante guère non plus. Tout le monde est cramé. « T’as qu’à zapper, gros porc d’aigri phallocrate ! » m’opposeront les plus aimables. Je leur répondrais que ma ligue 1 est morte pour un mois encore. Et que comme tout bon intoxiqué, au cœur de l’été, tu peux même te mater un bon Sedan-Almeria sur RTL9 à 23 heures. Parce qu’il n’y a rien d’autre ! Bref, le Trophée des Champions, cette farce d’introduction, est pour moi une oasis impossible à l’heure qu’il est. Presque un mirage, oui.

Heureusement, Paname reste Paris. Feuilletons à tous les étages ! Viol et blessure, Rabiot et glaviot, Leo et mercato, Griezmann vs Neymar, etc, etc, etc… Il faut que tout ça reprenne. Et vite ! En attendant le 5081ème épisode de notre saga PSG, j’ai accompagné mon fils à trois journées de sélection. Pour le Red Star de Montreuil. Je le jure madame le juge, je ne l’ai pas forcé ! Je ne veux pas faire de mon fils le prochain Mbappé. Pastore, à la rigueur… Non ! Jules m’a juste dit, un jour où nous rentrions de l’école en discutant de la possibilité d’être avalé par un trou noir : « papa, je veux jouer au foot, vraiment ! C’est pas un caprice. » Les yeux dans les yeux. Il ne mentait pas. Ces trois après-midi, il faudrait que je les écrive. Un jour. Ce que j’ai alors ressenti…

Au delà du cliché du daron qui regarde son fils s’entraîner. Il est timide sur le terrain, mon fils. Il court beaucoup. Il se place déjà pas si mal. Il fait la passe (à cet âge là, 7 ans et demi, c’est déjà presque miraculeux…). Il a peur des contacts. « Petit PD » hurleraient les spécialistes. « Petit Pastore » rétorquerais-je. Je lui ai appris l’appartenance. Les enfants n’aiment que gagner. Les éternels gagneurs deviennent souvent des parfaits trous du cul une fois adultes. Il faut lui apprendre l’art de la chute. Il grimace encore quand il perd contre ses potes, en club ou sur la console. Il pleure parfois. Mais il s’en sort déjà aussi par une vanne, contre son équipe, lui-même ou son père. Important, le sens de la vanne pour un supporter.

S’il devient une star du ballon, il me l’a juré : « papa, je ne jouerai qu’au PSG. » Je lui ai expliqué que je l’aimerai, même sans le foot. Banquier, voilà la seule profession que je lui ai interdit ! Il m’a pris le bras :  » je sais papa je sais, t’inquiète… » J’aime mon fils et j’aime Paris. La semaine dernière, j’ai interviewé David Hallyday dans un hôtel du sud parisien. Un hôtel où est descendu quelques jours plus tard un certain Leonardo. Je ne peux qu’y voir un signe. Rires. Et dimanche, ma femme filme mon interview de Georges Lang dans son studio à RTL, Jules ayant suivi le mouvement pour des raisons bassement économiques. Et nous croisons fortuitement dans les couloirs Éric Silvestro, que Jules et moi voyons régulièrement sur l’équipe télé. Nous entamons une discussion sur Monaco (il est né et a grandi là-bas), sur la coupe du monde féminine. Nous, comprendre Silvestro, moi et… Jules. Il a commencé à jouer à FIFA la semaine dernière. Je n’ai qu’une manette. Nous faisons donc chacun une mi-temps. Marseille, Barcelone et MU reste notre trois victimes préférées. Je lui ai promis de récupérer une seconde manette pour qu’on puisse se mettre des branlées. Je ne l’ai pas dit comme ça… Pas Exactement comme ça. On s’est tapé dans la main.

Alors, Neymar ? Ça mouille les flipettes ! Tempête force 5 à l’horizon ahahahah… Nous verrons bien. Je ne sais plus qui croire et finalement je m’en moque désormais. En revanche, je ne veux pas entendre des phrases telles que « Neymar faut qu’il parte ». Comme si on parlait juste du petit pénible d’enfant gâté mercenaire qu’il est ! Hé, Neymar, c’est LE foot. Alpha, Oméga et tuti quanti ! Ho ! Neymar ça doit rester. GÉNIE !!! Vos gueules ! Il y avait déjà à l’époque au Parc des déçus de Ronaldinho. Ahahah. J’entends qu’il risque d’encore se blesser, de foutre la merde dans le vestiaire, blabla. Oui, peut-être on s’en branle ! NEYMAR NON MAIS ALLO QUOI ! On me dit que presque étrangement, son départ pourrait permettre au PSG d’enfin décrocher le Graal. N’en jetez plus ! La France, peut-être seul pays au monde où le départ de Neymar sera fêté… Pfff. Si jamais il devait nous re-crucifier un jour avec le maillot catalan, il y aurait presque comme l’expression d’une justice absolue. Et vous savez, tous, que Paris est capable de ça. On le sait, tous. Ce serait abyssal ! Méta historique, post apocalyptique, néo vortex !

En attendant, je dois avouer que notre maillot third, si j’en avais encore quelque chose à foutre d’acheter un maillot, est un piège à nostalgique magnifique. Bel ouvrage, vraiment. Herrera, charabia (rires), on parle de Pogba, Coutinho, Coulibaly, Umtiti, Dembélé. L’été est fou. L’été est toujours fou. Tiens, j’ai également appris que Stephane Guy serait un fan parisien. On comprend alors mieux sa légendaire déontologie. En guise de conclusion, cette étude découverte sur le net aujourd’hui : les branlettes régulières diminuent sérieusement les risques de cancer de la prostate. Alors, messieurs, branlons nous pour repousser la mort ! Et si cette étude ne ment pas, marseille va doubler Jeanne Calment… Ahahahah. Ce n’est pas une saison de merde qu’ils se préparent à vivre mais une décennie. Minimum. Il ne va vraiment plus leur rester comme trophée que de nous battre. J’ai hâte.

« Travail professionnalisme et passion », non, ce n’est pas le slogan d’une future dictature bobo pas cool mais les premiers mots d’Herrera sous notre maillot. Un soldat. Un mec de tranchée. Il le faudrait. Parce que c’est évidemment ce qui nous manque le plus. Bon, c’est aussi le nouveau discours de Nasser. Moins de paillettes plus de discipline. Mouais. Plus que 32 jours je crois. « I’m waiting for my man… »

« Cavani c’est Paris », ce tifo accroché à une grille de sécurité entre le Parc
et le périphérique ce week-end est peut-être la plus belle chose que j’ai vue
depuis le but de Pastore contre Chelsea ou cette banque
en train de brûler un samedi hivernal de frustration populaire.

L’époque n’est plus au consensus. La neutralité a crevé et c’est une excellente chose. Choisir son camp. Et puis identifier les ennemis. Pacte d’honneur.
Cavani n’est pas encore Pauleta mais pas loin. Il a beaucoup marqué. Mais il ne faut jamais oublier d’où viennent les ballons. Pedro devait presque les inventer, Edi n’a presque qu’à les propulser au fond. Pauleta en 2019 n’affolerait même pas les compteurs, il les rendrait obsolètes.

Cavani est des nôtres. Nous l’aimons parce que nous savons. Nous l’aimons parce qu’il ne triche pas. Je crois qu’il nous aime pour les mêmes raisons.
Il doit rester. Il devrait terminer sa carrière au Parc, un soir d’été précoce, après une défaite anecdotique contre Brest ou Rennes. Nous perdons toujours à l’heure de dire adieu. Il pleurerait devant les deux kops. Et le Parc chanterait en boucles son hymne. Et Cavani deviendrait alors immortel.

Les quelques phrases qu’il a offertes au micro samedi soir, devant Auteuil, étaient impeccables. Elles disaient tout. Il reste. Il veut rester. Quand, dans l’obscurité trouée par ces milliers de lucioles téléphoniques, avant le feu d’artifice (équivalent au budget de Guingamp) et la remise du trophée, les ultras ont chanté son nom, c’était… C’était de la fraternité, exactement.

Il a été sifflé, réduit, relativisé, déconsidéré. Cavani, c’était un moindre mal, une parenthèse, un bouche trou. César du meilleur second rôle…
Meilleur buteur de notre histoire. Et nous l’aimons pour bien plus que ça encore.
Samedi dernier, je croise l’un de ces sempiternels petits comptables des tribunes, ces supporters qui préfèrent les calculatrices au romantisme, qui, les yeux dans les yeux, avec l’arrogance du couillon convaincu, déclarent qu’il « faut le vendre, Cavani. Plus qu’une année de contrat. On a déjà foiré Rabiot. Y’a le Fair Play Financier en plus. Non, faut qu’il parte ». Ils en parlent comme d’un chien qu’on hésite à oublier sur une aire d’autoroute.
Le pragmatisme à l’heure des fidélités tenaces…

Choisir son camp, oui.
Cavani dit encore autre chose. Que son avenir ne dépend malheureusement pas que de lui. On a compris.
On a d’autant mieux compris le sous-entendu quelques heures plus tard quand la tortue Ninja a dévoilé son vrai, et unique, visage.
L’année dernière, j’ai fait une overdose de Marvel. Ce n’était plus possible. Marre des super-héros. J’ai abandonné.
Marre de Kylian Mbappé.

Dans un grand Club, une telle déclaration correspondrait non pas à une déclaration de guerre mais à une éviction sans regret. Zidane déposerait la valise avec les 400 millions en grosses coupures à Nasser et rideau.
C’est un crachat, un coup de pression, un plan de carrière, une provocation, une vanité, c’est un cyborg qui s’exprime. Un putain de cyborg qui a déjà signé pour tourner les dix prochaines franchises. C’est un enfant américain, Kylian. Capricieux et férocement individualiste. Ce que mon grand-père appelait les tennismen du football. Il ne me fait pas rêver. Il ne sourie plus. Il n’est pas triste. Juste déjà passé à autre chose. C’est un génie, un monstre, un phénomène, oui. Un super-héros!

Mbappé veut quoi ? Plus de responsabilités. Le brassard ? Mieux. La place d’Edi. Il a entendu le Parc chanter. Il est sûrement vexé. C’est lui qui devrait avoir sa chanson. Voilà comment il pense, notre Mozart de Bondy.
Perdre Mbappé, c’est perdre beaucoup.
C’est aussi Neymar qui élimine les mains dans les poches son rival principal. C’est Nasser qui vacille encore plus. C’est la promesse d’une nouvelle aventure tumultueuse.

Kylian préfère collectionner les trophées que les coeurs, c’est son choix. Kylian est champion du monde et ce n’était qu’une étape, c’est lui qu’il l’a dit à peine la Croatie terrassée. Kylian veut toutes les médailles, tous les records, il ne sera jamais rassasié, Kylian. Il veut dévorer Cavani, le PSG avant de digérer le Real ou un autre club.

Ce n’est pas lui qui doit encore progresser, non, c’est le PSG qui doit démontrer toujours plus d’ambition. Kylian, comme Dembélé contre Liverpool, qui foire le quatrième but en fin de rencontre, a oublié de foutre le troisième à Manchester. Kylian a oublié qu’il n’avait pas tué quand il fallait tuer. Il a encore oublié d’offrir son premier triplé à Di Maria. Kylian n’a en revanche pas oublié que s’il avait tiré tous les pénaltys cette année, il aurait pu ravir à Messi une nouvelle et immonde statuette dorée. Kylian a l’analyse partisane. Ce n’est plus jamais lui le problème. Comme sur le terrain, il va vite, trop vite. Son franc-parler des débuts, sa lucidité en faisait un gamin plutôt captivant, en tout cas attachant. Ouais, la tortue ninja. Rigolotte et impitoyable devant les cages.

Je me suis demandé hier soir s’il aurait fait la même déclaration avec un dernier match au Parc et comment le Parc aurait réagi à l’annonce de son nom.
Il voulait sa chanson. Il serait, je l’espère, parti sous les sifflets.
Que les Parisiens qui feront le déplacement à Reims fassent le taf…
Mes petits supporters comptables cités plus haut doivent trembler dans leur maillot Air Jordan à 150 balles à l’heure qu’il est: « Oh non, Kiki va partir, oh non !!! ». Hahahahahahahaha. Tremblez les frileuses! J’ai un scoop pour vous : Il y a de grandes chances pour que Neymar nous quitte un jour également. Si, si. Aimerez-vous moins le PSG s’il devait s’affaiblir ? Hein ? Moi, c’est la seule question qui m’intéresse dans l’absolu.

Mbappé commet ici il me semble sa première erreur de parcours. Il va gâcher quelque chose.
Il peut aussi rester encore quelques années. Perfectionner ses rares mais réelles lacunes. Apprendre à aimer et être aimé. Pas uniquement par les enfants et les touristes. Par les siens aussi. Mais j’exprime là un sentiment qui n’appartient plus à ce monde.

Son attitude de boudeur indécrottable pendant toute la partie contre Dijon !
Non, Kylian, non, tu m’as gavé.
Va illuminer d’autres cieux. Va séduire les maternelles et les sponsors. Stan Lee est mort, il ne pourra pas t’aider. Je ne m’inquiète cependant pas pour toi. Cette époque est la tienne.

Retrouvez également le portrait du Matador par Benjamin Navet en cliquant ICI

Photo (c) Panoramic

C’est une impression bizarre qui plane sur nous en ce moment.
Bien sûr nous sommes aux lendemains d’une finale de coupe de France perdue face aux Rennais, avec un scénario particulièrement propice
à nous pourrir une humeur déjà bien maussade.

Cette compétition a une place particulière dans l’histoire du PSG, avec cette coupe dont nous sommes le plus grand collectionneur. Elle aurait pu donner du baume au cœur au peuple rouge et bleu mais finalement ce n’est pas le sujet. Les divers « experts » ne manqueront pas d’analyser le bilan du PSG et surtout de déverser tout leur fiel retenu jusqu’à présent.

Le sujet, c’est les supporters. Blasés, submergés par la morosité, honteux, trahis, humiliés, déconcertés… Il faudrait peut être réfléchir à un néologisme, tant il paraît difficile de trouver l’adjectif qui convient.
Une chose est sûre, nous avons été empêchés !
Empêchés de fêter le titre de Champions dignement. Ou plutôt normalement, au Parc avec nos ultras !

Revenons presque 3 semaines en arrière, après l’obtention d’un huitième titre de Champions de France. Une habitude qui pourrait laisser de marbre une partie des supporters obnubilée par la Ligue des Champions. Une très bonne habitude pour les plus passionnés d’entre nous qui n’occultent pas la régularité et le travail nécessaire pour obtenir ce titre là, ou pour les coupes, même celle aux grandes oreilles qui reste plus aléatoire. Le championnat c’est la base, le pain quotidien ! Ce qui nous nourrit là où une LDC vient juste flatter les papilles.

Nous avons été Champions sans jouer puisque le dauphin lillois a fait match nul, hypothéquant ses chances de continuer à rêver d’un titre qu’ils n’auraient pas eu de toute façon.
Pourtant s’il y a eu quelque chose de bizarre dans l’atmosphère, à l’approche du match contre l’AS Monaco censé entériner ce nouveau sacre, ce fut le manque d’enthousiasme.

Bien sûr il y a la Ligue des Champions et la faible concurrence au niveau national (et sûrement une multitude d’autres raisons) qui pourraient expliquer cet état de fait, après de longs débats qui ne mettraient personne d’accord.
Par contre il y a un point qui ne souffre aucun débat et qui mérite d’être expliqué : la fête au Parc a été gâchée.
C’est pourquoi je fais délibérément l’impasse sur « l’ambiance générale », pour me concentrer sur celle du Parc pour le match du titre.

On ne peut pas présumer de ce qu’aurait fait le CUP s’il avait été présent. Une chose est certaine : nous n’aurions pas eu ce silence sinistre mais un stade en vie. Il faut quand même rendre hommage aux quelques supporters de la tribune Boulogne qui ont donné de la voix.
Mais le fait est que le cœur du Parc des Princes était absent, et quel que soit le contexte, il paraît impossible de fêter un titre dignement sans ce cœur…

J’en viens donc à l’explication de ce billet : le huis clos de La Tribune Auteuil bleu. Cette tribune étant fermée suite à l’utilisation de fumigènes en son sein.
Tribune dans laquelle réside une très grande partie des groupes qui constituent le CUP, puisqu’on y trouve de gauche à droite LCC, LPA, les Nautecia et les Parias Cohortis. La K-Soce Team étant, quant à elle, située en tribune Auteuil rouge, et bien que n’étant pas visée par le huis clos, elle était, par solidarité et cohérence, absente aussi ce soir-là.

C’est une sanction décidée par la commission de discipline de la LFP. Celle-ci est indépendante de la LFP. Il est donc important de bien différencier les deux.
En effet, ce n’est pas la LFP qui décide et choisit ce type de mesure. Il y a bien-sûr de nombreux exemples qui permettent de questionner l’influence que peuvent avoir certains dirigeants de la Ligue sur cette commission. Mais ça ne remet pas en cause ce qu’est cette commission de discipline

Les règlements de la commission sont disponibles ici

Ce qui est le plus inquiétant, c’est la personnalité de son président, dont l’impartialité et le respect des procédures sont remises en cause par une interview accordée au quotidien l’Equipe. (NDLR : article du 21 novembre 2017 – cliquez ici)

À la lecture de celle-ci, on est en droit de se demander si le PSG (avec quelques autres clubs) n’est pas spécifiquement visé…
Un traitement particulier rendu possible par la liberté que prend la commission avec les règlements de la LFP.
La commission est habilitée à sanctionner les clubs, et ne peut en aucun cas le faire à l’encontre des supporters, en particulier les groupes organisés. Le constat est que de plus en plus de huis clos partiels visent des parties de stade correspondant à des groupes bien précis. Une situation ambiguë dont la principale conséquence est la multiplication de ces mesures (auxquelles s’ajoutent les fermetures de tribune « visiteurs »).

Sans remettre en cause le fait de sanctionner l’utilisation des fumigènes qui est interdite par la loi, il est indéniable que l’image qu’elle donne est déplorable et contraire à ce que devrait être un match de foot : une fête.
En imposant une telle mesure, la commission de discipline de la LFP sort de son rôle. Elle s’octroie un pouvoir de pression inacceptable sur certains clubs et leurs supporters.
La LFP donne une très mauvaise image et exacerbe les tensions avec les supporters. Cela nuit au dialogue et aux travaux qu’elle met en place avec eux, du fait de la confusion existante avec sa commission de discipline.

Les mesures collectives se substituent aux poursuites individuelles, sanctionnant une majorité de supporters qui ne se sont rendus coupables d‘aucune faute. Dans le cas présent, on parle de milliers d’abonnés du virage Auteuil sanctionnés pour quelques dizaines de fumigènes. La question de l’efficacité de ces mesures ne se pose plus, car après des années d’application, l’utilisation de fumigènes, ou tout autre engin pyrotechnique, n’a pas été endiguée. Il est utile de préciser que la définition des engins pyrotechniques par la LFP, englobe un « gloubiboulga » de choses qui n’ont rien à voir les unes avec les autres : fumigènes, bombes agricoles, cierges incandescents… C’est donc inopérant et contre productif.

Le PSG étant un des clubs les plus visés…
L’association Nationale des supporters, dont les associations parisiennes ADAJIS et CUP sont membres, se battent ensembles afin que cesse cette hérésie. On leur souhaite de réussir rapidement pour que notre prochain titre soit fêté dignement.

Stop aux sanctions collectives, stop aux huis clos.

Photo (c) Panoramic

Ça ressemble à quoi la vie d’un supporter parisien
un mois d’avril du nouveau millénaire ?
Un dimanche soir après un PSG-Strasbourg,
match nul, globalement.

Il est 23 heures. 2-2. Kehrer qui évite le pire d’une tête élastique dans un Parc même pas aigri, juste repus, gras, en mode sieste bourgeoise. Ambiance de rien. Mollesse coupable. Il fallait gagner pour être officiellement champion de France, ce pays bientôt américain… Mais non. Égalité. Choupo marque avant d’offrir à notre histoire un nouveau geste impossible, lorsqu’il prive Nkunku d’un but. Choupo qui sortira sous les sifflets. Sifflets minables, certainement déclenchés par ces mêmes supporters en mode digestion mentionnés plus haut.

Ces enfants gâtés, qui ne veulent que de la victoire, du beau football et des scores fleuves. Choupo, c’est Edel, c’est Bernard, c’est ce joueur limité que le Parc décide d’aimer à vie, pour des raisons obscures et magiques. Siffler Choupo, oui, c’est l’esprit petit bourgeois qui frappe à la porte. C’est idiot, déplacé. Bref. Les strasbourgeois ne gagnent pas, presque malgré eux… Laurey renifle et s’en contente. Auteuil aurait pu lui chanter quelques saloperies, juste pour que, depuis son banc, il les entende. Prochaine fois.

Nous serons champions dimanche prochain. Ou la semaine d’après. Ce soir, ça ne servait à rien. Paris est champion. Et c’est normal. Et c’est bien triste. On bande mou les mecs !

Tuchel a commis quelques erreurs ce soir. Tant mieux, il n’en devient que plus humain. L’arbitre l’expulse pour rien. L’arbitre est une midinette. Comme toujours depuis que Paris convoque des stars sur sa feuille de match. Il a envoyé Thomas dans les tribunes. Sa façon à lui de lui demander un autographe. Groupie contrariée. Petit chef ridicule également.

Thomas qui apprend le sens du mot déontologie à Paganelli en direct, quand il croise le blondinet lilliputien portant un maillot de Strasbourg. Je dis à Paco et Xavier que le PSG devrait boycotter officiellement le Willow d’Avignon (et Tallaron et Guy tant qu’on y est !). Entre Evra qui nous crache à la gueule au Parc et l’autre qui défile avec le maillot alsacien ! Il nous faut durcir le ton.

Stephane Guy a été une nouvelle fois absolument écœurant d’anti parisianisme. Peut-être était il également vexé, en employé dévoué de canal +, que notre Allemand ait préféré préserver Mbappé. Un soir de titre possible !!! Scandale ! Outrage !!! Tuchel leur a gâché leur kermesse médiatique. Bravo !

Si j’étais le coach, j’enverrai les jeunes à Lille, je regarderai Pepe réussir un hat-trick, j’écouterai avec jubilation Aulas hurler au complot, « Paris fausse le championnat ! ». Ah ah ah je leur manquerai de respect comme ils nous manquent de respect depuis trop longtemps. Si je n’avais que ça à foutre, je tenterais de convaincre tous les supporters parisiens sérieux de rendre leur abonnement à canal en y joignant ce simple message : « je reviendrai quand Stephane Guy pointera au chômage ». J’engagerais ces mêmes supporters à ne plus jamais acheter l’équipe. Qu’ils déposent enfin le bilan et que le silence les emportent, tous.

Paris joue sans 5 de ses pointures et c’est à peine mentionné. Ce qui permet d’ailleurs à Ménès ce soir de dire, et sans rougir : « Pas sûr que le PSG ait été champion s’il avait eu cette équipe toute l’année ». Paris est paraplégique depuis plusieurs semaines, continue quand même à gagner et ce soir, je n’entends que les ricanements suite à l’action surréaliste de Choupo. Ils ricanent en groupe, comme à l’école, comme au travail, comme à la guerre. Sur l’équipe télé, ils se la repassent en boucles et pouffent.

Ce soir, j’ai vu une passe sublime de Paredes, j’ai compris que si Paris avait atteint les quarts, le Barça nous aurait détruit en marchant, j’ai accepté l’idée que d’atteindre les 100 points en L1 était finalement une coquetterie un peu conne. Je le sais : depuis vendredi, la saison prochaine, l’om va certainement la vivre en enfer. La Var, à chaque nouvelle journée de championnat, confirme que les hommes qui veulent confier leur destinée à une machine sont soit des couillons, soit des despotes.

Et il y a Neymar, en fourrure, lunettes de soleil, dans une loge. Le mi-temps le mieux rémunéré au monde. Qu’il soit là le 27. Avec Edi. Avec Angel. Que les bretons aient eu honte d’y avoir cru, ne serait-ce qu’une minute. Parce que, messieurs les siffleurs, messieurs les éternels insatisfaits, je vais peut-être vous l’apprendre : gagner une coupe de France n’est pas quelque chose d’anodin. Vraiment non.

C’est, quoiqu’il arrive, un nouvel épisode de cette tragédie cosmique que nous écrivons tous à notre manière. En zappant, j’aperçois Yuri Berchiche dans les gradins du Parc. Et Lo Celso à la télé. C’est étrange mais ça me fait du bien. Comme de tomber sur un pote. Ah, Breaking News. Laurent Blanc serait lyonnais l’année prochaine. Tentera-t-il un 3-5-2 contre Dijon ? À suivre…

PSG4LIFE !

Crédit photo (c) Panoramic

Je pars d’un constat : cela fait quelques années qu’au niveau européen,
l’équipe 1ère n’y arrive pas. Est-ce que quelque part, il n’y a pas un manque d’identité. Est-ce que cela peut venir de ça ? C’est une réflexion, je me pose la question.

J’ai envie de parler de l’identité PSG, particulièrement au niveau de la formation. Le centre de formation, c’est là où doit battre le cœur du PSG. Il y a quand même depuis quelque temps des garçons qui apparaissent au plus haut niveau : Alphonse Areola, Presnel Kimpembe en équipe de France, champions du monde. C’est magnifique. Pour moi, Presnel Kimpembe a tout pour être un titulaire indiscutable à Paris, au même titre que l’est Kylian Mbappe.

Maintenant, quand on regarde la formation. Autant l’équipe professionnelle domine la Ligue 1, autant chez les jeunes, ce n’est pas le cas*. Il y a quelque chose qui m’interpelle. Au niveau des éducateurs, il y en a très peu qui ont joué au PSG. Est-ce une volonté du club ? Sûrement. Depuis cet été, il y a Thiago Motta, qui fait ses classes avec les U19. A court terme, il sera amené à diriger une équipe 1ère d’un grand club. C’est un grand entraîneur en devenir.

Hormis Thiago Motta, c’est peut-être un peu vintage de dire ça mais : l’amour du maillot, est-ce ça veut toujours dire quelque chose ?

Je ne sais pas comment cela se passe, mais quand je vois l’organigramme de la formation, je me dis : où sont les anciens joueurs ? Il y a eu Jean-Luc Vasseur qui était resté des années (2002-2011), Antoine Kombouaré, Laurent Fournier avec la CFA… Il n’y a pas, comme on le voit dans la plupart des grands clubs, beaucoup d’anciens pros qui sont à la tête des équipes de jeunes. Ils contribuent à animer l’esprit club.

Attention, je ne dis pas mettre des anciens pour mettre des anciens. Le critère n°1, c’est la compétence. Mais je me dis qu’à un moment, cette identité club, elle doit s’inculquer, se transmettre dès le plus jeune âge. C’est peut-être ce petit supplément d’âme en plus, qui préservera, renforcera l’identité PSG, qui n’y est peut-être plus vraiment, ou plus comme avant.

Quand je dis formation, je ne parle pas uniquement de la CFA, je parle des U15, U17, U19… Une identité, cela ne se crée pas en un an. Aujourd’hui, un jeune au PSG : à 17, 18 ans, il doit être prêt à jouer en équipe 1ère. Il doit avoir appris à gagner. Son envie de gagner des titres avec le club, elle doit être plus forte que tout. Avoir le club dans la peau, cela transcende. Si 3-4 jeunes du centre de formation arrivent chez les pros avec cette rage, ce dynamisme. S’ils ont quelque chose dans le cœur, cette envie en plus… C’est bénéfique pour tout le groupe.

Je ne dis pas que le PSG gagnera la Ligue des Champions uniquement grâce à son approche de la formation, mais le PSG, c’est un tout. La formation, les supporters, les joueurs, les éducateurs, les bénévoles… Toutes ces choses mises bout à bout, c’est, peut-être, ce qui pourrait faire basculer Paris du bon côté.

Gagner la C1, ce n’est pas qu’une question d’argent. Ce n’est pas non plus un problème de coach puisqu’on a vécu des scénarios identiques, avec des coaches différents. Le souci est ailleurs. La formation ? Certains vous diront que ce n’est pas une priorité. Un détail ? On sait que dans le football, cela se joue sur des détails. La formation, c’est plus qu’un détail. C’est un état d’esprit. Un esprit club. C’est l’identité PSG.

Je suis né à Paris, j’ai rejoint le PSG en 1974 à l’âge de 16 ans, c’était le tout début du centre de formation, rien à voir avec aujourd’hui (sourires). On était formés sur le tas, on était logés au foyer des immigrés d’Achères. J’ai un super souvenir de mon 1er éducateur au PSG, l’entraîneur de la réserve. Il m’a énormément apporté en très peu de temps. Jean-Louis Léonetti. Un ancien joueur du PSG, un mec hyper atypique, qui m’a transmis plein de messages d’une façon qu’il ne peut même pas imaginer. « Aies confiance en toi », « N’aies peur de rien », « Ce n’est pas parce que tu es jeune que tu ne peux pas percer ». Il avait perçu en moi une forte personnalité, il m’a dit « montre- la » dans le sens affirme toi, pas dans le sens de prendre la grosse tête. Son message, c’était : humilité et caractère. A 17 ans, on m’a lancé avec les professionnels (PSG-Reims), ensuite je ne suis plus ressorti de l’équipe. Jean-Louis, merci à toi.

Résumé du match contre Reims le 21 décembre 1975

*L’équipe réserve joue actuellement le maintien en National 2

Je n’ai pas honte d’avoir annoncé à Xavier, après notre naufrage mancunien,
que je n’écrirai plus sur le PSG. Je n’ai pas honte parce qu’à ce moment précis,
rien n’était plus vrai. Mon coeur saignait, mon fils pleurait, mes poings hurlaient leur envie de détruire ce souvenir douloureux d’une énième humiliation européenne.

Je savais que la mémoire jouerait son rôle de salope éternelle, que même dans dix ans, le temps d’un éclair, je repenserai à cette défaite terrible et qu’un serpent de glace lécherait ma colonne vertébrale. Que ce 1-3 impossible, ce pénalty offert par l’UEFA dans les ultimes minutes, ces textos de connards, dès le coup de sifflet final, se permettant de rire de ma déchéance, feraient office de nouveaux tatouages atroces. Textos que je n’oublierai pas, jamais, et qui appelleront, plus tard, quand j’estimerai le moment venu, des représailles. Il faut être une vraie chienne pour piétiner la passion alors même que les larmes coulent encore. Un sans coeur. Une bête contemporaine, qui respire à coups de tweeters assassins, de vannes cruelles, apathie des profondeurs.

La Ligue des Champions est morte, encore une fois. Elle n’en finit plus de crever cette pute. Année après année. Les trois jours qui ont suivi, je n’ai plus vécu. Téléphone éteint, télévision éteinte, âme en berne. Plus de fric, plus de taf et cette mascarade au Parc, en direct, avec mon fils qui a de l’espoir plein les yeux, avant la chute, ses tremblements, mes cris et mes pleurs, ma rage explosive, là, au beau milieu du salon, cette haine pour nos joueurs et leur suffisance, leur peur de puceaux, leur gastro des grands soirs réactivée.

Le samedi suivant, au réveil, je repense à cette discussion lors du dernier repas avec les fidèles de Virage, dans un petit restaurant du 19ème arrondissement. Quelques jours avant la catastrophe. La grande majorité des présents fanfaronnait, se demandait quel serait l’adversaire idéal en quart. Moi, toujours frileux, pas dupe, n’oubliant pas que le PSG est d’abord et avant tout un club maudit, je jouais la carte de la prudence : « Faîte gaffe les mecs, il y a quand même ce match retour au Parc à jouer avant de… ». Je rappelais l’importance de l’ADN en football. Qu’un club comme Manchester, même diminué, même sans Ferguson, ne tomberait pas sans lutter. Et qu’il allait falloir livrer un dernier combat, âpre, sanglant, malgré ce zéro% de chance de qualification pour les Reds, d’après les professionnels de la statistique.

Voilà. On y est, une nouvelle fois. Défaits, piteux, misérables, pathétiques. Avec ce goût de cendre dans la bouche, cette sensation vertigineuse que nous n’y parviendrons jamais. Je devrais avoir honte. Je veux quand même ici préciser une chose qui me semble primordiale : Je suis un homme de championnat. J’aime ces matchs souvent décevants, poussifs, ces rendez-vous hebdomadaires, ces week-ends franco-français. Peut-être une conséquence de mes nombreuses années passées en tribunes au Parc. Oui, Sedan, Toulouse, Montpellier et tous les autres sont et restent mes ennemis préférés. La LDC, c’est autre chose. Une kermesse entre riches. Avant, l’Europe, c’était une odyssée sans filet, quelque chose de sacré et de rare.

Aujourd’hui, c’est un concours de bite truqué, tronqué, avec la mafia catalane, munichoise et madrilène aux manettes. C’est l’Eurovision des footix, le désir médiatique de s’offrir en finale un affrontement Messi-Ronaldo. Du Marvel avec des crampons. Avec le VAR, cette invention résolument satanique, offrant aux favoris une garantie supplémentaire d’aller jusqu’au bout. Le bras de Kimpembé, le pénalty de Ronaldo, la simulation de Suarez… On ne prête qu’aux riches, évidemment. Aux vieux riches. Cette Europe moisie et sûre de ses privilèges. Qui préfèrera toujours l’argent occidental à l’oriental. Sale.
Il suffit de regarder ces dernières années les tirages au sort, qui reçoit au match retour, qui bénéficie des services zélés de l’assistance vidéo… C’est écœurant, prévisible, risible.

Je refuse d’abdiquer. La LDC reviendra l’année prochaine. Nous lutterons. Tuchel luttera, s’il reste. Il faut qu’il reste. Nos joueurs feront peut-être de grands matchs. Il leur faudra soumettre des clubs historiques pour rêver plus haut. Marquer beaucoup de buts pour empêcher l’arbitrage de jouer son rôle de fossoyeur coupable. Nous verrons bien. J’espère simplement que cette déroute aura au moins permis aux couillons parisiens obnubilés par la seule victoire, de comprendre que la LDC est un mythe, un leurre, un caprice d’enfant gâté. Il y a vingt ans, j’aurais tué pour être champion de France. De dérouiller l’om au vélodrome suffisait à mon bonheur. De battre Sochaux pour rester en Ligue 1 également. Et là, il faudrait que la LDC soit ma seule quête, mon unique désir ? Non.

Je manque peut-être d’ambition. C’est ainsi. Je ne suis pas un libéral décomplexé. Je crois que l’appartenance reste la valeur suprême. Aux étoiles sur notre maillot, je préfère les tifos impertinents déployés en tribunes, les chants fédérateurs, les vannes impitoyables, les fumigènes de brume, les passes géniales et inutiles d’un Pastore. Les larmes acides, les solitudes hurlantes quand l’échec frappe à ma porte. Cette volonté ardente de gagner la LDC chez les supporters de Paname relève avant tout d’une offensive marketing lancée par le Qatar depuis son arrivée, si on s’avoue les choses. Depuis quand le fric suffit-il à soulever la coupe aux grandes oreilles ? Depuis quand le supporter parisien ose-t-il péter plus haut que son cul ? Bien sûr, cette sensation de gâchis total ce mercredi soir terrible était bien réelle, elle me dévore encore à l’heure où j’écris ces lignes.

Mais elle est une muse trompeuse, une fausse piste, un aveuglement ridicule dans l’absolu. Dans ma télé, que j’ai finalement rallumée, des crampes au bide, j’entends un ancien pote de Tapie raconter des histoires d’arbitres corrompus, de bouteilles empoisonnées, de petits arrangements entre amis… Je me dis, en ricanant intérieurement, que si ça se trouve, Milan et Tapie ont peut-être échangé des mallettes à l’époque. Une étoile cousue sur un maillot, ce n’est pas que du sang, de la ferveur et de la sueur. C’est encore autre chose, quelque chose que moi, petit supporter anonyme, ne pourra de toute façon jamais maîtriser.

C’est en lisant la longue interview de Viola sur le site de Virage que j’ai pu dépasser ma douleur. Et accepter que toute cette merde, quoi que j’en pense, m’accompagnerait jusqu’à la fin. Parce que j’ai choisi, il y a longtemps. Parce que le PSG, même horripilant, décevant, frustrant, dégoûtant, même emmené par des joueurs mercenaires, apatrides, cyniques et cyborg, reste le Club que j’ai choisi d’aimer pour toujours. C’est aussi grâce à mon ami Paco que j’ai vaincu cette tristesse cannibale. Le week-end d’après le déluge, je l’ai aidé à déménager l’appartement de ses parents, en banlieue. Ces quelques heures loin du tumulte, ces quelques vannes échangées entre deux cartons, m’ont aidé, oui, à écraser la honte et la frustration. J’ai imaginé mon fils, après ma mort, retrouver mes maillots, mes écharpes, mes cartes d’abonné. Je l’ai vu ému, tendrement ému, se souvenant de tous ces matchs que nous avions traversés ensemble. Et j’ai compris que c’était ça qui importait. Pas les scores ni les trophées mais, je le répèterai encore et encore, l’appartenance. Ce choix viscéral, indiscutable, définitif. Et je me suis senti mieux.

Hier soir, Angel Di Maria a illuminé nos coeurs brisés. Une passe décisive après deux contrôles sublimes, un but en solitaire et formidable, un coup franc spatial. Mbappé, égoïste comme tous les enfants, aurait dû le laisser tirer le pénalty, lui offrir son triplé mais bon… « Balotelli est une salope » chantaient en choeur, goguenards, les kops. Et moi aussi, depuis mon canapé et devant le regard à la fois amusé et atterré de ma femme. Balotelli qui, apparemment, avait prévu de revêtir un masque de Rashford en cas de but et qui a exhibé cette étoile qui n’est pas la sienne avant de quitter la pelouse. Marseille ne jouera pas la ligue des champions l’année prochaine. Un peu grâce à nous. Stéphane Guy a encore passé une soirée épouvantable, malgré ses commentaires partisans et son ironie de comptoir. Je m’en contenterai. PSG4LIFE.

NB : J’allais oublier: Evra, Evra, on t’encule.

Photo (c) Panoramic