Dans cette œuvre littéraire puissante, portée par un style oralisé de haute reprise de volée, vous découvrirez, Lecteurs, comment Xavier Gravelaine et Francis Llacer, au comptoir, refont l’histoire, repensent la géopolitique et, ce faisant, définissent les contours d’un nouveau vivre-ensemble.

Xavier : Salut Francis.

Francis : Salut Xavier.

Xavier : Tout baigne… on s’en jette un ?

Francis : Bah ouais.

(Xavier adresse un signe au patron)

Xavier : Tiens, mon Francis, écoute ça. L’autre soir, j’étais devant la téloche avec une petite fraîche.

Francis : Ah ouais…

Xavier : Et là, rien à voir, je tombe sur une nana qui se tripote les airbags dis donc. Attention, des faits maison… Je me dis, c’est bizarre j’ai pas les chaînes payantes et là, t’as un mec, sans crier tard, il baisse son slip et paf ! Il déballe un sifflard, laisse tomber, une buche de Noël, le truc !

Francis : Je connais ! C’était pareil au centre équestre !

Xavier : Choquant. Pourtant j’en ai vu des extrémités… dans les vestiaires et tout.

Francis : C’est sûr.

Xavier : T’as pas de souvenir de vestiaire toi mon Francis ?

Francis : Bah si, par exemple, je me rappelle que j’étais gêné quand Vampeta me reluquait sous la douche.

Xavier : Ah… c’est ça qui te vient à l’esprit ?

Francis : Bah ouais, je sais pas.

Xavier : Il était pas un peu à poil et à vapeur ?

Francis : Je suis pas sûr parce qu’on a jamais joué ensemble.

Xavier : … Ah … Comment tu sais alors ? Comprends pas… Sinon t’as vu le PSG en ce moment ? Pas mal Cavani, il est plutôt dedans.

Francis : Bah, ouais, ça va.

Xavier : Comme quoi c’est la débrandade, qu’il sait plus marquer. N’importe quoi. C’est un tuteur à gage, je l’ai toujours dit. Il me rappelle Cyril Pouget, ça c’était un avant-centre.

Francis : Ah ouais c’est sûr.

Xavier : Cavani, il est agile et vachement ascétique.

Francis : Esthétique ?

Xavier : Non ! je te dis qu’il est ascétique.

Francis : De quoi ? Qu’il cherche la libération de son corps par la domination de ses instincts ?

Xavier : Wow, Francis, c’est toi ?

Francis : … Non, mais c’était pareil au centre équestre.

Xavier : Voilà, je me disais que c’était bizarre aussi… moi ce que je veux dire c’est qu’il va vite et tout ça.

Francis : Ouais, c’est vrai.

Xavier : Et puis bon Emery faut voir ce que ça donne, parce que là, bon…

Francis : C’est sûr, il est pas comme Luis.

Xavier : Moi si j’avais été joueur du PSG, son schéma se serait jamais adapté à mon style, c’est pas sûr qu’il serait resté. Tu vois mon Francis, moi, en toute humidité, j’avais du poids dans le vestiaire. On écoutait ce que je disais parce que bon j’étais plutôt dans le dessus du panier. C’est pour ça, ça m’a aidé pour m’imposer à Istres en tant qu’entraîneur. Les Américains, ils appellent ça leaderchips.

(Francis n’écoute plus, il a les yeux clos et légèrement rougis. Une petite larme s’échappe).

Xavier : Bah dis donc mon Francis, qu’est-ce que t’as ?
(Coup de coude de Xavier, puis d’une voix forte) C’est parce que t’as le nounours en grève ! Faut pas pleurer, y a des pilules maintenant ! (Rires gras aux alentours)

Francis : Non, Xavier c’est pas ça. En repensant à Luis, y a eu de l’émotion. je me rappelais quand j’étais sur le banc au Maccabi, le top de ma carrière.

Xavier : Ah bon ?

Francis : Sur la tête de Tonton du bled, c’était un de mes chevals au centre équestre.

Xavier : Luis, c’était un grand. Par contre, je dis pas ça pour critiquer mais il a le coude bien développé. Je suis pas exsangue de tout reproche, moins de là, mais lui vraiment c’est un picolo certifié.

Francis : Arrête, c’est le meilleur…

Xavier : Médaille d’or de la descente !

Francis : Il est généreux…

Xavier : Il redonne le sourire aux barmans !

Francis : C’est un leader !

Xavier : Il fait 5% du chiffre de Ricard, zone EMEA !

Francis : Il est beau…

Xavier : Après cinq litres de sky, il a une autre tronche !

Francis : Il est drôle…

Xavier : On comprend pas ce qu’il dit !

Francis : Il a des couilles…

Xavier : Il a pas peur du cul sec, c’est sûr !

Francis : Un grand homme…

Xavier : Le Napoléon du perroquet !

Francis : Luis, je t’aime !

Xavier : Difficile d’enchainer, là… Bon, je passe du coq à l’ail…, moi j’aime bien Serge Aurier aussi. Ça suffit la critique, il est jeune c’est tout, mais bon le respect, tout ça, c’est important d’avoir des vraies valeurs. Comme Pascal Dupraz. Moi je l’aime bien. C’est pas comme certaines personnes que je veux pas citer mais bon quand je pense qu’avec tout ce que j’ai donné à ce club les gars du PSG ils me filent des places en tribune Paris… Et puis dans les rangs d’en haut en plus. C’est simple, pour voir qu’est ce qui se passe faut être un aigle.

Francis : Ou un pigeon, ils ont une bonne vue.

Xavier : Comme toi (rires gras aux alentours).

Virage m’a invité au match Paris-Bordeaux le 1er octobre. Je ne connais pas grand chose au football à part les déboires judiciaires d’une poignée de joueurs mais je soutiens désormais les Girondins. Paris, on t’encule !

Globalement, le football, je m’en cogne. Par contre, quand ça joue, que ça gagne, qu’il y a de la sueur, de belles actions qui déglinguent le gardien adverse, des supporters et un public heureux, je trouve ça splendide.

Je me souviendrai toute ma vie de mon grand père presque centenaire, hébété devant la victoire des Bleus, en 1998, me trainant dans le café du village : il y avait là une armée de 40 vieillards – ses amis d’enfance – qui descendaient des demis plus vite que moi en chantant à tue-tête. J’étais transporté; nous ne faisions qu’un, même si j’avais 70 ans de moins qu’eux. Des gamins de 15 ans leur tapaient dans le dos en rigolant, ils partageaient un bonheur indicible. Je constate que seul le football est capable de déclencher ce genre de liesse populaire, de bonheur absolu. Brusquement, j’ai trouvé ça génial.

C’est à ça que je pensais en descendant dans le métro pour rejoindre Virage, ce 1er octobre. 25 stations plus loin, porté par un flot hallucinant de supporters, c’est ce que j’ai retrouvé : des fous absolus dissertant avec un authentique enthousiasme des mérites comparés de Matuidi et Verratti, s’inquiétant du retour des ultras dans le virage ou s’enthousiasmant du même sujet. Et, ce jour-là, il y avait aussi une vraie histoire : le retour de Jérémy Ménez, le meilleur ennemi du PSG, sous le drapeau bordelais. Le soleil descendait doucement derrière les angles bétonnés du Parc des Princes lorsque je suis entré; c’était parfait.

Je dois préciser ici que je suis natif de Bergerac et que les Girondins me sont finalement plus chers que n’importe quelle équipe – à l’exception du RC Lens mais, encore une fois, c’est à cause de leurs supporters et de l’enthousiasme qu’ils déploient. De fait, me retrouver en tribune avec les authentiques supporters parisiens qui m’ont invité n’était pas la meilleure façon de me faire pénétrer dans un stade.

Ils se détestent mais parlent
pourtant de la même chose

Du haut du 32e rang de la tribune F, je regardais mes supporters girondins s’enthousiasmer dans leur pré carré à quelques mètres de moi et j’aurais aimé être avec eux. Je pensais à mes amis bordelais et je leur envoyais des SMS. Certains me traitaient de traitre, d’autres me répondaient : « On va les jongler ces petites putes, t’inquiète ». Brusquement, j’ai détesté le PSG et j’ai hurlé de bonheur devant toutes les tentatives bordelaises. Autour de moi personne ne hurlait dans ces moments-là et tous ont compris que j’étais le sale canard girondin égaré dans une tribune parisienne. J’ai dit à mon voisin : « Ici c’est Bordeaux ! », mais ça ne l’a pas fait rire du tout.

Mais il y avait autre chose que le match : il y avait les virages, Auteuil et Boulogne. Ces mondes étranges, ces deux opposés qui se détestent mais se répondent, chantent en chœur des paroles que je connais désormais par cœur. C’est ce qui m’a le plus marqué pendant ce match : ils se détestent mais parlent pourtant de la même chose. Il étaient au moins 800, peut être 1.500 et ils étaient beaux. J’ai pensé à mon grand-père qui saluait Chirac et Zidane en scalpant sa bière dans son bar de village en 1998. Il était fou, et je l’étais désormais aussi.

« On » – Bordeaux, Bergerac, les Bordelais et moi – a donc perdu. Mais j’emmerde le PSG. Si j’étais un expert, je serais tenté de dire que Jérémy Ménez n’a tout de même pas branlé grand chose pendant le match, mais je ne suis pas un expert – j’ai juste constaté qu’il n’a pas touché une balle. Mais, paradoxalement, je le salue et je suis ravi qu’il soit devenu l’ennemi du PSG.

En sortant du stade, un des mes bordelais qui suivait le match à la télé m’a envoyé un SMS : « On les a gentiment laissés gagner; on attend le match retour ». En remontant l’avenue qui mène au métro, j’ai relu ce message et j’ai haï le PSG; j’ai compris ce que c’était que de soutenir un club. J’étais dégouté. Paris n’est pas si magique…

Mad Dog In the Fog – San Francisco / Haights – 17 février 2015, 12AM

Il y a des jours où la vie est une question de priorité.
Des jours où après avoir décidé de prendre enfin des vacances bien méritées, après avoir acheté tes billets d’avion, tu regardes a posteriori ton agenda, et tu te rends compte (trop tard) que tu as juste omis de vérifier que pendant tes vacances, tu ne ratais rien d’important, comme par exemple le match de l’année au Parc des Princes.

Ce match pour lequel tu payes ton abonnement et le rentabilises enfin symboliquement… toi le supporter qui en a vécu des matchs pourris pendant des décennies…
Ce match pour lequel tu vas enfin voir ton club disputer le haut du pavé en Ligue des Champions.

« Putain, le con ! » Trop tard donc.

Et il est évident qu’il est impossible de faire machine arrière. Parce que tu n’es pas tout seul à partir…

Donc me voilà dans l’avion qui m’emmène à San Francisco.
Préalablement, j’ai eu quand même la délicatesse d’offrir ma place (enfin offrir… Vla-l’gogo) à un ami, de surcroit supporter de l’OL, pour qu’il vive enfin un match de C1 autrement que devant sa Playstation.

Et pendant le vol, je fais vite mes calculs. 9 heures de décalage horaire, en moins.
Donc il sera midi en Californie le mardi 17 février 2015.
Si je me démerde bien, c’est donc possible de voir ce match chez l’Oncle Sam.

Sachant que Madame m’a autorisé, compassion féminine magnifique, à sacrifier 90 minutes de nos vacances à mon culte avoué et toléré. Et DIEU sait que c’est important dans ce pays qui croit à tout et n’importe quoi.

A peine arrivé à l’hôtel, code Wi-Fi, consultation du web, mot clé « Pub Soccer San Francisco ». Et là, la satisfaction avec un rictus. Le seul pub qui remonte du moteur de recherche est…

UN REPERE OFFICIEL DE SUPPORTERS DE CHELSEA !

La page web du pub présente allègrement des photos de mecs avec la tunique bleue…
Le Mad Dog In The Fog donc, en plein quartier de Haights, pourtant réputé pour sa communauté de Gays et de Skateurs… Je me marre.

Et là je regrette de ne pas avoir pris mon maillot.
Narguer des ricains fans de Chelsea en plein Frisco. L’AMERICAN DREAM !

Des gueules d’universitaire en short

Bref, le jour J, direction le Mad Dog.
Accompagné de Madame qui trouve l’expérience comique. Son père est fan du SCO d’Angers alors les causes perdues, elle connait.

Il est 11H45, on rentre dans le pub qui vient d’ouvrir à l’instant où le serveur est en train de brancher les écrans TV géants. Petit stress, je demande au mec si ils ont bien prévu de passer le match, confirmation d’un signe de tête. On est rassuré.

Pour le moment il n’y a que deux types avec nous, sans maillot, des gueules d’universitaire bien propre et en short, visiblement venus pour la même chose que moi. Mais plus par curiosité que par passion.
Je suis déçu et commande une pinte.

La diffusion débute par un plateau sur une chaine US, avec des consultants que je n’ai jamais vu, et tout à coup apparait Edi & Zlatan à l’entrainement. Le parc, de nuit, quasi plein, il a l’air de faire beau, ça sent la grosse ambiance, j’ai envie de chanter seul dans le bar.

Ces images en direct de mon Eglise me file des frissons, presque de la Nostalgie alors que je ne suis aux USA que depuis 24 heures. Ridicule. Pas le temps de chialer, déboulent tout à coup une quinzaine de mecs avec des maillots de l’English Pride, CHELSEA !

Globalement ça fleure bon les petites fleurs dont parlaient les Mamas & Papas en 1968, on est loin de l’image du supporter tatoué au crâne rasé, fan de l’hospitalité du métro parisien. Non, ce sont clairement des Ricains vu leur accent, qui supportent Chelsea et le Soccer en général, car San Francisco c’est la capitale de la contre-culture.

Bref des mecs plutôt pacifiques, je suis déçu. Je reprends une goulée d’IPA locale.
Il y en a pourtant un qui me semble bien rosbif, une gueule de con, avec un accent cockney bien aiguisé. Soulagement. Au moins il y en a un qui sait de quoi on parle ici.

Petite surprise du chef, deux autres mecs déboulent, l’un a le maillot du Bayern qui joue aussi ce midi, et l’autre celui du PSG, modèle 2014/2015. Encore des footixs Ricains. Dommage et tant mieux en même temps. J’ai envie d’être le seul ambassadeur aujourd’hui.

Je t’interdis de chanter Oh Ville Lumière

Le match débute.
Je stress, tant mieux c’est bon signe, le décalage horaire n’y change donc rien.
Et très vite je fais comprendre à tout le monde pour qui je suis sur nos premières actions chaudes.

Ca joue, gros niveau, grosse ambiance au Parc de ce que je peux en entendre. Dès les premiers chants, je pense à mes potes en Quart de Virage Boulogne, je reconnais les paroles entre les commentaires en anglais « Allez Paris, Allez Paris, où tu es nous sommes là… » deuxième rasade de frissons. Je fredonne le chant doucement, comme un résistant en zone ennemie.

Ma nana m’entend : « je te préviens je t’interdis de chanter Oh Ville Lumière devant tout le monde ». Elle a senti que ma première pinte matinale commençait à faire son effet… pas faux.

J’en profite pour écouter les commentaires derrière moi. Ca supporte gentiment, ça fait des vannes, visiblement Willian en prend pour son grade, il sera la cible des critiques tout le match. Un Ricain bleu demande à ses potes « Who is this Matuidi ? Is he French ? ».
Je me retourne, le regarde et lui rétorque « He is ! » avec un air de vouloir dire « ta question est complètement con ».
Le mec me remercie de la précision. Des Ricains donc.

Le degoût et la rage

Je recommande une pinte.

Paris tient la dragée haute à Chelsea, putain si on avait ce niveau aussi en L1.
C’est beau, suis à fond dans le match, balance des insultes en français, fais exprès de les dire très fort. Le rosbif me repère, je sens que ça ricane dans mon dos. J’aime ça.

Ma nana trouve ça drôle, d’autant qu’elle a déjà descendu deux verres de vin rouge californien, et faut voir les doses dans les verres. Prévoyante en plus : « on commande un truc à bouffer à la mi- temps hein ? ». Par esprit fraternel avec le peuple anglais je décide que ce sera un fish & ships pour moi.

Et là, but d’Ivanovic sur une passe de Cahill en aile de pigeon qu’il ne fera plus jamais de sa vie… Ca hurle derrière moi, ça crie du « Iva Iva Iva » à tout va.
Et ça se re-calme tout de suite. Le dégoût et la rage.

Arrive la mi-temps.

Ma nana me demande si je vais tenir le coup.
Ca va mieux avec une troisième pinte.
J’ai les mains qui tremblent. Je vais au chiotte, je fais exprès en passant de raser le rosbif en le regardant bien dans les yeux. Puéril mais jouissif.

Le match reprend.
Egalisation d’Edi. Indescriptible joie et rage, j’hurle dans le bar en me levant comme si j’étais au Parc. Le silence derrière. Tout simplement FABULEUX.
Edi à jamais je te remercierai pour ce moment. J’ai eu le temps de voir son visage, son regard noir dans l’écran Samsung devant moi, cet air qui veux dire, « OK les gars, vous avez compris maintenant ? ». Je l’aime à cet instant.

Je commande une quatrième pinte.
Le match continue, je sens qu’on pourrait leur en coller un deuxième, on les mange. C’est dingue. J’ai laissé depuis longtemps mon plat qui refroidit comme l’ambiance derrière moi.

Sur un coup franc, David Luis déplace la marque en mousse de l’arbitre pour rapprocher le ballon d‘Ibra.
Ca réveille les schtroumpfs derrière moi, surtout l’anglais qui passablement éméché demande outré à l’assemblée :

« What the fuck is this rule, what the fuck ? »

Et là je me retourne, en français dans le texte « c’est ça le football papa ! »
Ma nana me demande de me rassoir et de la fermer. « je t’interdis de les provoquer, tu ne vas pas te battre c’est ridicule ». C’est vrai.

Javier Pastore rentre. Un ou deux spécialistes se rappellent de l’année dernière. Ca flippe un peu. Ca leur va bien.

Le match se finit. On méritait de gagner mais une immense fierté m’envahit. Sens la chaleur… des 4 pintes.
Derrière moi, pas un seul « Good Game », on sent les mecs tranquilles qui n’envisagent pas autre chose que la victoire au match retour. Aucun romantisme. Je sors du bar, le buste droit à la Cantona avec ma nana, je suis le seul accompagné d’ailleurs. Un Français quoi. Un parisien.