Tout allait bien et soudain… Du jour au lendemain, le football est devenu cette chose suspecte, nauséabonde, dangereuse. Le football est officiellement HOMOPHOBE.
Plus précisément, les supporters sont homophobes. Partout, à chaque match.
C’est en tout cas la Ligue et le gouvernement qui le disent, en boucles.
Relayés par des médias pourtant épuisés par le feuilleton estival Neymar.
Une histoire sans queue ni tête. Un enfumage de plus…

Je n’aurais pas voulu croiser Stephane Guy aux heures les plus sombres de l’histoire de notre si beau pays. Nice-om, un mois d’août du nouveau millénaire. Sieur Turpin, choqué par des tifos et chants homophobes, plus probablement pressé d’obéir à la nouvelle trouvaille débile et faux-cul de la bien-pensance organisée et à notre ministre des sports (une fan de l’om, peut-être d’ailleurs ce qui l’incite à déclarer publiquement qu’au vélodrome, elle n’a jamais entendu de chants homophobes, tout comme sa copine Schiappa…) décide d’interrompre le match, avant de prier les équipes de rejoindre les vestiaires. Dix minutes avant de reprendre. La mascarade répétitive, l’hypocrisie en direct, le gimmick sociétal navrant. Lamentable et tellement contemporain…

Après l’infâme Var et son œil de Moscou à géométrie variable, place donc aux interruptions pour tifos et (ou) chants homophobes. Même et surtout si ces manifestations populaires n’ont absolument rien d’homophobe. Un exemple ? « La ligue, la ligue, on t’encule ! ». Homophobe ? La ligue, c’est du féminin non ? J’aimerais comprendre : Ceux qui enculent leurs femmes sont-ils des homophobes ? Ou bien la ligue est elle un homme ? Voilà où on en est et c’est évidemment risible et pathétique. Toutes les banderoles et les chants qui ont provoqué ces arrêts de matchs n’ont pas été conçus pour humilier et insulter la communauté homosexuelle. Tout le monde le sait.

Ce sont des vannes, des provocations absurdes et drôles, des pavés dans une marre croupie. Ce sont avant tout des doigts d’honneur à la ligue et à sa politique anti populaire, qui méprise depuis des années les supporters et ceux qui aiment le foot sans condition ! Cette politique scélérate qui rêve de stades sans prolos, sans racailles, sans testostérone, qui rêve d’un monde où le divertissement rentable aurait tout digéré, même et surtout la réalité. Cette politique qui voit des fascistes, des homophobes, des infréquentables partout. Cette politique qui, quand elle a besoin d’accélérer les mesures libérales, se trouve toujours un nouveau combat sociétal pour endormir les masses… Same old dirty song…

Les ultras lyonnais n’ont vraiment pas manqué de lucidité quand deux de leurs banderoles ont demandé à notre ministre des sports si elle évoquerait avec ses amis qataris les problèmes d’homophobie en 2022. Ah ah ah. À votre avis ? Ils ne veulent taper que sur le peuple. Et donc, Stéphane Guy, en direct, menacerait presque : il parle de match perdu sur tapis vert, d’éradiquer la bêtise dans les stades, il demande au consultant du jour (Sauzée ? Carrière ? Me souviens plus) de se taire pour qu’on puisse bien entendre les « marseille marseille on t’encule ».

Touche-t-il une prime à chaque flag, notre ami commentateur ? Rêve-t-il vraiment à une société pure, heureuse, sans trublions ni provocateurs ? Ignore t’il qu’un monde parfait est une utopie qui n’appartient qu’aux dictateurs les plus fous ? Il s’en fout Stéphane Guy, il adhère très confortablement à son époque. Vu que le football semble être la dernière de ses préoccupations (il en parle tellement mal, les rares fois où il en parle), le clown dépositaire du football circus a choisi de se grimer en flic, en moraliste, en balance zélée. Quand il ne passe pas son temps à prier pour une défaite du PSG.

Il y a deux ans, pendant un dîner avec quelques amis tous supporters du Paris, j’avais déchiré le futur en disant qu’un jour, on interdirait dans les stades les « oh hisse enculé » sur les dégagements de gardiens et les « Marseille Marseille on t’encule ». Mes amis m’avaient ri au nez, accusé une nouvelle fois mes tendances paranoïaques. Je ne pouvais pas les blâmer et je n’avais pas insisté. Aujourd’hui, non, je ne fanfaronne pas. À ce rythme là, Minority Report va vite devenir lui aussi un documentaire. On y est. Quand le mot liberté commence à être dégainé aussi régulièrement, on peut se préparer au pire.

Parce que si l’on écoute bien tous ces courageux Français qui souhaitent éradiquer l’homophobie, on comprend que c’est au nom de la liberté qu’ils menacent, sanctionnent, montrent du doigt. Ils veulent tellement supprimer les injustices, même si elles n’existent pas, qu’ils sont prêts à tout. Vraiment à tout et ils ne le savent même pas encore. Ils sont tellement bons, justes, engagés qu’ils ne voient pas que leur cœur a déjà changé. Ils veulent nettoyer le monde. Ils m’effraient et me débectent.

Suite à ces interruptions de match et à cette cacophonie médiatique et politique, j’ai décidé d’appeler un pote homo pour avoir son avis là-dessus. C’est quand même lui et ses camarades de sodomie qui sont directement concernés, hein ? Étrangement, il s’est montré bien moins autoritaire et intolérant qu’au hasard, Olivier Rouyer. « Thomas, tu en penses quoi de tout ça ? ». Lui : « Oh tu sais. Pour moi, le foot commence dans les douches alors… ». Voilà. Une vanne pour répondre à la connerie téléguidée. L’humour, ultime marqueur de l’intelligence.

Et puis, cette volonté de mettre en avant les communautés est une invention américaine et je ne suis pas américain. La France, c’est 60 et quelques millions de Français. Qu’ils s’enculent ou pas, qu’ils prient ou pas, qu’ils votent ou pas, ce n’est pas mon problème. Un connard dont je tairais le nom dit dans ma télé qu’il va falloir, pour éradiquer cette galopante homophobie dans les tribunes, inciter les gens à… Dénoncer les fauteurs de troubles. Beau. C’est par où la kommandantur, bitte sehr ?

Et le football va encore servir de laboratoire du vide… C’est assez désespérant en fait. Et ridicule. Et, oui, vraiment flippant. Hier, un pote m’envoie une vidéo répugnante montrant, à Strasbourg, un jeune homme en train d’en enculer un autre en pleine rue. À une station de tramway. Ma réaction n’a rien d’homophobe, je le jure monsieur le juge. Et peut-être que ces deux individus étaient des supporters locaux, après tout. Désireux de faire progresser les mentalités… Je serais notre ministre des sports, je la diffuserais dans tous les stades avant chaque rencontre. Histoire d’éduquer les masses et d’assainir les débats. Chiche ?

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Une petite salope, une pute, un traitre, un gros bâtard… Qui peut bien être affublé de ces jolis noms d’oiseau par ses propres supporters ? Un joueur du PSG, oui, manifestement un vrai fils de pute, probablement Ney sous X.

Je m’étrangle en ouvrant Twitter, Facebook, les forums de footix… ! Je lis les flots d’insultes. Je m’étouffe à nouveau. On a le droit de s’étouffer un peu quand on mange du caviar à la cuillère. Parce que oui, Neymar c’est du caviar. Sur un terrain en tout cas. Dans la vie, il a décidé de le donner aux cochons, aux cochonnes pardon, mais perso, comme disait Dado, je m’en bas les steakos !

Je ne l’aime plus d’amour fou, j’ai rompu. Ok. Mais il parait qu’un grand homme doit faire preuve de mansuétude. Sommes nous si grands ? Est il si petit ? Sommes nous si irréprochables ? Bien sûr que non. Combien d’entre nous ont-ils retourné leur maillot sur Cavani (Avec Mellot on a les noms t’inquiète) ? Combien se sont désabonnés après la Remon… (impossible de l’écrire entièrement) ? Combien de fans, anciens ou nouveaux, ont mis un gros coup de canif dans leur contrat de mariage avec le club après ManU ?… On leur pardonne bien sûr, on se pardonne… Encore plus facile ! Alors pourquoi faut-il aussi absolument pardonner notre numéro 10 ?

C’est simple : Si le pardon ne change pas le passé, il élargit les horizons du futur ! (C’est pas de moi hein).

Car c’est bien de notre futur dont il s’agit et de ses perspectives. Il faut continuer de soutenir le club dans sa dynamique, on s’en balek de Ney, ça le dépasse, le défoncer, le siffler pendant un match, lui donne finalement trop d’importance (Et puis on ne siffle pas nos joueurs merde… à part bien sur Madame Kezman tatataaaan… ). Tout ce qui peut influer sur la force de l’équipe est à prendre en considération. Neymar peut nous aider sur le terrain et pour ça il faut qu’il soit à 100%.

C’est important pour nous, pas pour lui, pour nous ! Pour aller un jour barber le Youkounkoun, il ne faut pas de rupture, le moins possible d’arythmie, un accompagnement de club de très haut niveau. Chaque détail compte pour aller tout en haut, pour passer des tours en LDC. Les grands clubs nous narguent avec leur culture de la gagne, avec leur vantardise de machine de guerre, ils ne laissent rien au hasard, eux. Le Barça camoufle en permanence les caprices de Messi, Perez encaissait les humiliations de CR7 envers l’institution. Ils ravalent très souvent leur fierté pour construire leur légende.

De ce fait, l’état d’esprit du Ney sur le terrain est un ingrédient important au succès de notre club ! Le crack a craqué, c’est triste mais c’est son problème, ça ne doit pas devenir le nôtre. À nous de trouver la solution pour continuer de grandir.

Remettons-lui la tête à l’endroit, difficile je sais, quand on a le cœur à l’envers. Mais je pense sincèrement que c’est dans notre intérêt.

Soyons plus ambitieux, soyons tactiques, soyons malins ! Soyons à notre tour des petites putes, de belles salopes, de gros bâtards ! Car oui, messieurs, en le flattant, ou juste en ne le sifflant pas, c’est en réalité notre cause que l’on sert, pas la sienne.

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Le sujet est douloureux. Prenons donc de la hauteur, ne restons pas coincés sous la ceinture. Ouvrons-nous, si ce n’est l’arrière-train, au moins l’esprit. L’éradication de la culture populaire du football au sein des tribunes les plus actives est en marche, mais des alternatives sont certainement possibles. Il suffit de se pencher pour les voir, mais faut-il encore le vouloir. Arrêtons de sortir la tapette à supporteurs,
et instaurons un dialogue constructif, à défaut d’être courtois.

Enculé-ée (nom) : Terme injurieux pour marquer le mépris que l’on a de quelqu’un. Enculer (verbe transitif) : Pratiquer sur quelqu’un le coït anal, sodomiser. Ces définitions sont extraites du dictionnaire Larousse, précisant préalablement que le lexique employé est à qualifier de vulgaire. Il n’y est pas fait mention d’une quelconque homophobie avérée, mais il est convenu que ce terme est régulièrement utilisé dans le langage usuel comme une injure stigmatisant les pratiques sexuelles d’hommes gays. Toutefois, régulièrement et largement ne signifie pas systématiquement et incontestablement.

Arrêtons les postures. Des deux côtés du terrain. Non, mesdames et messieurs les Ministres et Secrétaires d’Etat, « On t’encule » n’est pas uniquement une phrase homophobe, mais une pratique totalement assumée par un grand nombre de couples hétérosexuels. Non, messieurs et mesdames les supporteurs, « les marseillais sont des pédés », chant qui résonne parfois dans nos travées, n’est pas une phrase au sens anodin. Même si le message chanté collectivement à l’unisson d’une tribune n’est pas volontairement et individuellement homophobe, le sens sous-entendu de ces paroles peut évidemment prêter à confusion. Arrêtons de toute part les hypocrisies et les tentatives d’échappatoires. Les deux sujets homophobie et ultraphobie sont trop sérieux pour être laissés au monopole des médias sensationnalistes, des politiciens opportunistes, et des supporteurs les plus intransigeants.

La stigmatisation et la répression à outrance comme pain quotidien ? Sur ce plan là, les supporteurs n’ont rien à envier à d’autres groupes discriminés. L’acharnement des politiques et des décideurs divers n’a d’équivalence que leur méconnaissance de leurs dossiers et leur empressement à les résoudre sans discernement préalable. Il semble aujourd’hui en France que la libre circulation de leur pensée unique et obtuse est plus aisée que la libre circulation de certains de leurs citoyens, ces hommes et femmes de seconde zone que nous appelons « supporteurs de football ».

Pénétrons notre sujet en profondeur, au lieu de le tutoyer vulgairement sans le considérer convenablement. Puisque le dialogue entre autorités bien-pensantes et le bas peuple semble difficile, voire impossible, passons par la porte de derrière et amenons le propos sur un plan historique, du passé, au présent, et pour construire notre futur. Pointons des considérations sociales et comportementales, autres que de simples caricatures d’homophobes, qui il faut bien l’avouer sont stériles et oserai-je le terme, diffamatoires.

La première interrogation est de comprendre pourquoi des chants pouvant être connotés comme homophobes sont légions dans nos stades ? Dès le XIXème siècle la pratique sportive fut encouragée et considérée comme un élément indispensable de l’éducation en général et de l’épanouissement physique en particulier. Le culte du corps, la recherche de la performance, la preuve de la virilité, le tout promu comme une affirmation individuelle et collective. Des hommes forts feront de bons maris, et si guerre il y a, de braves soldats. L’homme à l’orientation homosexuelle est dans ce contexte parfois marginalisé et moqué. L’homophobie est sous-jacente, ouvertement volontaire ou sournoisement dissimulée. En parallèle le sport de haut niveau est devenu un spectacle, d’abord de foire avant d’être de salon. Les spectateurs y expriment leur partialité. Ils sont avides de domination, territoriale et physique. En résumé à ces différentes données historiques, on peut dire que l’autorité et la puissance masculine était alors prônée comme pilier de la société.

Les temps changent. La période actuelle est plus féminine, si ce n’est dans les faits, du moins dans les esprits. Les mœurs, les comportements et les discours se féminisent. La virilité masculine est remise en cause. Elle se cache parfois. Elle exulte d’autre fois. Elle est bien souvent surjouée. Il n’est pas surprenant dans ce contexte qu’elle cherche à s’exprimer de façon ostentatoire. Les stades représentent pour cela un sanctuaire idéal, et jusqu’à peu, quasiment préservé. Le supporteur de base n’est pas homophobe. Il se veut viril et agit de façon primaire, dans cette tribune qui lui sert d’exutoire. Il ne s’encombre pas de faux-semblants. Il s’exclame avec grivoiserie et grossièreté. Il s’exprime au premier degré mais assume plus vraisemblablement le second. Là est sa seule ambiguïté.

Ce débat sur l’homophobie dans les stades ne doit pas et ne peut pas être discuté sur l’unique prisme de l’anti-homosexualité. D’une part car cela serait réducteur et peu utile, hormis pour que nos politiciens gagnent quelques points dans les sondages, et surtout parce que ce sujet fait partie d’un ensemble plus large aux enjeux économiques et sociétales bien plus impactants : la transformation des stades en enceinte ultramoderne et aseptisée, miroir des villes et des pays dans lesquels ils s’insèrent. Le sport n’est plus le simple défouloir des masses populaires, il est devenu un spectacle à destination des familles consommatrices dans lequel toute aspérité doit être retirée. L’inspiration contemporaine se veut propre, tendance et cosy. Le discours se certifie bio, la façon de penser et d’agir éco-responsable. Le tri sélectif est à la mode. Les supporteurs n’échappent pas au grand nettoyage. Ils en sont même les cobayes, les premières victimes, les précurseurs des lois restrictives et liberticides.

Hier les supporteurs, aujourd’hui les migrants ou les manifestants, qui seront les prochains ? Ma digression peut surprendre. Beaucoup la trouveront exagérée et ridicule, elle n’est pourtant pas si absurde. Pour celui qui veut bien ouvrir les yeux et sortir de la tribune, il lui sera possible de comprendre que l’enceinte d’un stade n’est qu’un laboratoire procédural. Il apparaît aussi difficile que capitale de ne pas suivre la ligne droite imposée par l’instant médiatique et dessinée par nos élites, comme une diversion pour ne pas affronter les vrais problèmes de notre société malade.

Sans tomber dans la paranoïa ou la victimisation, il est opportun de se demander pourquoi les supporteurs sont ainsi la cible privilégiée des conformistes avides d’éradication ? Comme si les tribunes des stades de football avaient le monopole des propos injurieux ou tendancieux. Les réactions semblent moins virulentes, si ce n’est inexistantes, pour les insultes omniprésentes dans notre quotidien, comme par exemple sur les réseaux sociaux, sur les terrains de sport, dont ceux de Ligue 1, ou bien même dans les cours d’école. Pourquoi un tel intérêt soudain alors que cette problématique existe depuis des décennies ? Il ne s’agit pas d’une découverte du dernier été. Ne soyez pas surpris, je n’ai pas les réponses à ces questions.

Puisque certain(e)s veulent se concentrer uniquement sur les supporteurs, absorbons le dans son intégralité. La libre interdiction s’avère être le leitmotiv. Alcool interdit. Fumigènes interdits. Interdiction de se lever dans la majorité des tribunes. Libre-circulation bafouée sous des prétextes souvent douteux. Des arrêtés préfectoraux et ministériels ubuesques en veux tu en voilà. Ne doutons pas que les banderoles et toute autre forme d’expression seront bientôt elles aussi prohibées ? Les vrais débats sont là, et j’en oublie certainement. Existent-ils vraiment ? Des tables rondes réunissant tous les acteurs sont-elles instaurées ? Des dialogues constructifs sont-ils mis en place ? De véritables concertations avec comme finalité le soucis de trouver un compromis et des solutions sont-elles proposées ? Bien au-delà des chants pouvant être tendancieux et homophobes, sujet certes existant, les problématiques liées aux tribunes françaises sont bien plus vastes, et tout aussi structurantes. Mais qui s’en soucie ?

Certaines associations de défense des supporteurs sont très actives sur ces sujets, soumettant régulièrement des initiatives et recherchant le dialogue. Certains parmi les instances et quelques interlocuteurs gouvernementaux leur prêtent l’oreille, écoutant leurs revendications, leurs arguments et leurs propositions. La réussite d’une collaboration constructive entre les acteurs et les décideurs passera par l’instauration permanente de ces échanges et par la recherche de véritables réponses dénuées de toute démagogie. Malheureusement, une poignée de politiciens, appuyés par des journalistes et des consultants complaisants, préfèrent toutefois prôner l’usage direct du bâton et des menottes plutôt que d’instaurer des préliminaires qui seraient pourtant plus agréables pour toutes les parties.

Interdire d’abord. Réprimer ensuite. A moins que ce ne soit l’inverse. Sur-réagir finalement pour mieux expliquer l’interdiction et légitimer la répression. Imposer un discours autoritaire semble être leur sport préféré. Discriminer pour mieux régner. Ce comportement me paraît être faussement viril. La question est de savoir, à la fin de la partie, qui se sera fait sodomiser ? Sans dialogue et consentement préalable, ne poussons pas l’affaire jusqu’au viol. L’agression n’est certes pas physique, mais ne négligeons pas les séquelles psychologiques et intellectuelles. Et même pris à sec, il faudrait que les supporteurs restent calmes, impassibles, et sans réaction. Ne poussons pas le bouchon trop loin.

Stop à l’homophobie.
Stop à la démagogie.
Stop à l’ultraphobie.

La Haine n’aura jamais le dernier mot.

Chagrin d’amour. Les paroles de la chanson culte des années 80 de Ken et Valli résonnent en moi comme une prophétie de comptoir insolente et douloureuse :
« J’suis tout seul, tout seul, tout seul… Pendant qu’Boulogne se désespère…
J’ai d’quoi m’remplir un dernier verre »…

J’aurais préféré Auteuil mais la coïncidence est déjà savoureuse.
Chagrin d’amour. Oui j’aimais Neymar d’un amour fou. Parce que j’aime le Brésil et tous les brésiliens qui sont venus danser sur notre pelouse et parce que je n’ai pas vu autant de talent en rouge et bleu depuis Ronnie.
Mais depuis peu mon cœur saigne. « Seul sur le lit dans mes draps bleus froissés. C’est l’insomnie, sommeil cassé. »

Il saigne par la violence des mots dits par Ney le maudit. Maudit par les supporters qui veulent son départ après des paroles blessantes, inacceptables, maudit par le football lui même qui, à coups de blessures, donne l’impression de ne plus vouloir de lui sur un terrain. Il est en train, d’un coup d’un seul, de perdre son jeu, sa tête et sa dignité. « Une blonde platine sirote sa fine. Elle m’dit « champagne ? » je l’accompagne… Elle m’dit « cinquante ? » j’lui dis « ça m’tente ».

Bien sûr je ne le juge pas, l’homme je ne le connais pas, je fréquente juste le joueur à distance et j’avoue que quand il touche la balle. « Je perds la tête et mes cigarettes sont toutes fumées dans le cendrier. C’est plein d’Kleenex et d’bouteilles vides ». C’est jouissif !

Chagrin d’amour, certes mais j’aime avant tout mon club, ma ville, mes couleurs, l’amour fou n’est rien face à l’engagement d’une vie. Alors si il doit partir et bien qu’il parte, mais au fond de moi je ne souhaite pas que le sol se dérobe sous ses Mercurials. Mon club c’est mon socle, je lui souhaite charitablement de trouver une base solide. « Sous mes pieds, y a la terre (Sous tes pieds, y a l’enfer… chacun fait, fait, fait c’qui lui plaît, plaît, plaît) ».

Chagrin d’amour. Ok mais jusqu’au coup d’envoi du premier match sans lui. Après c’est fini. Et si c’est avec lui alors je l’aimerai à nouveau d’un amour fou sans plus jamais avoir peur de le perdre. Voilà. « … Et vous êtes rentré comment ? Dans ma voiture. Ah, et y avait toujours l’même air à la radio » :

« ALLEZ PARIS, ALLEZ PARIS, OÙ TU ES NOUS SOMMES LÀ, TU NE SERAS JAMAIS SEUL CAR NOUS DEUX C’EST POUR LA VIE. »

10 millions de téléspectateurs en moyenne pour les matchs de
l’équipe de France de soccer. Voire un peu plus même.
Chauvinisme ? Probablement un peu. Patriotisme ? Soyons sérieux !
Énième miracle du marketing sociétal ? Évidemment.

On a vendu aux gens le Minitel, la sociale démocratie, Zaz ou le champion’s project. Alors, le foot féminin, hein. En pleine ère #MeToo, à l’heure où, pour soi-disant toujours plus de liberté, on développe des trésors sécuritaires et castrateurs, des millions de Français s’extasient, communient, adhérent à ces passes gourdes, à ces tactiques néandertaliennes, à ces tirs mous du genou. Quel ennui !

Il ne s’agit même pas de comparer aux garçons. Il s’agit de FOOTBALL ! À longueur de journées, j’entends des gens, dans ma vie ou ma télé, prier pour plus d’égalité. Et bien en voilà ! Si je devais objectivement « noter » cette coupe du monde, je parlerai de CFA, d’abnégation naïve. J’ai vu trois matchs de poule indigents la plupart du temps. Offensivement si pauvres ! Le match contre le Brésil était plus acceptable mais grâce à son scénario plus qu’à sa beauté et son intensité. C’est pauvre, pauvre, tellement pauvre. Les américaines font vraiment le job, elles. J’ose à peine évoquer ici la beauté de l’une d’elles… J’ose à peine me souvenir de mon hilarité, seul, sur mon canapé, quand ce journaliste commenta un choc entre deux joueuses avec un sublime « elle s’est pris un bon tampon » ou un truc du genre. Pas les moyens de m’offrir un avocat. Rires.

Vikash monte au créneau pour l’égalité des salaires dans le foot. Schiappa ironise et menace le foot en souriant et en direct. Le sociétal permet surtout de dissimuler la pauvreté, oui, j’insiste, de la compétition. J’ai recroisé ces dernières semaines un nombre de Footix. Comme sortis des bois. Quel plaisir ! Discuter avec un couillon qui est à fond derrière les bleues et qui n’a jamais un mot à dire sur le… Jeu. Pas grave. On s’en fout du jeu, on s’en fout de la technique, hé, on s’en fout des supporters. Dois je parler encore du Var ? Non hein. Plus la peine. La messe est dite. Ceux qui ont vu Terminator 2 ont compris. Nous sommes foutus. Bientôt, plus de blagues, plus de drague, plus de foot. À la place, du bonheur et de la propreté, un air sain et des parcs d’attraction partout. Et donc du soccer…

Pour être complètement honnête, ce que je vois de la CAN et de la Copa America ne m’enchante guère non plus. Tout le monde est cramé. « T’as qu’à zapper, gros porc d’aigri phallocrate ! » m’opposeront les plus aimables. Je leur répondrais que ma ligue 1 est morte pour un mois encore. Et que comme tout bon intoxiqué, au cœur de l’été, tu peux même te mater un bon Sedan-Almeria sur RTL9 à 23 heures. Parce qu’il n’y a rien d’autre ! Bref, le Trophée des Champions, cette farce d’introduction, est pour moi une oasis impossible à l’heure qu’il est. Presque un mirage, oui.

Heureusement, Paname reste Paris. Feuilletons à tous les étages ! Viol et blessure, Rabiot et glaviot, Leo et mercato, Griezmann vs Neymar, etc, etc, etc… Il faut que tout ça reprenne. Et vite ! En attendant le 5081ème épisode de notre saga PSG, j’ai accompagné mon fils à trois journées de sélection. Pour le Red Star de Montreuil. Je le jure madame le juge, je ne l’ai pas forcé ! Je ne veux pas faire de mon fils le prochain Mbappé. Pastore, à la rigueur… Non ! Jules m’a juste dit, un jour où nous rentrions de l’école en discutant de la possibilité d’être avalé par un trou noir : « papa, je veux jouer au foot, vraiment ! C’est pas un caprice. » Les yeux dans les yeux. Il ne mentait pas. Ces trois après-midi, il faudrait que je les écrive. Un jour. Ce que j’ai alors ressenti…

Au delà du cliché du daron qui regarde son fils s’entraîner. Il est timide sur le terrain, mon fils. Il court beaucoup. Il se place déjà pas si mal. Il fait la passe (à cet âge là, 7 ans et demi, c’est déjà presque miraculeux…). Il a peur des contacts. « Petit PD » hurleraient les spécialistes. « Petit Pastore » rétorquerais-je. Je lui ai appris l’appartenance. Les enfants n’aiment que gagner. Les éternels gagneurs deviennent souvent des parfaits trous du cul une fois adultes. Il faut lui apprendre l’art de la chute. Il grimace encore quand il perd contre ses potes, en club ou sur la console. Il pleure parfois. Mais il s’en sort déjà aussi par une vanne, contre son équipe, lui-même ou son père. Important, le sens de la vanne pour un supporter.

S’il devient une star du ballon, il me l’a juré : « papa, je ne jouerai qu’au PSG. » Je lui ai expliqué que je l’aimerai, même sans le foot. Banquier, voilà la seule profession que je lui ai interdit ! Il m’a pris le bras :  » je sais papa je sais, t’inquiète… » J’aime mon fils et j’aime Paris. La semaine dernière, j’ai interviewé David Hallyday dans un hôtel du sud parisien. Un hôtel où est descendu quelques jours plus tard un certain Leonardo. Je ne peux qu’y voir un signe. Rires. Et dimanche, ma femme filme mon interview de Georges Lang dans son studio à RTL, Jules ayant suivi le mouvement pour des raisons bassement économiques. Et nous croisons fortuitement dans les couloirs Éric Silvestro, que Jules et moi voyons régulièrement sur l’équipe télé. Nous entamons une discussion sur Monaco (il est né et a grandi là-bas), sur la coupe du monde féminine. Nous, comprendre Silvestro, moi et… Jules. Il a commencé à jouer à FIFA la semaine dernière. Je n’ai qu’une manette. Nous faisons donc chacun une mi-temps. Marseille, Barcelone et MU reste notre trois victimes préférées. Je lui ai promis de récupérer une seconde manette pour qu’on puisse se mettre des branlées. Je ne l’ai pas dit comme ça… Pas Exactement comme ça. On s’est tapé dans la main.

Alors, Neymar ? Ça mouille les flipettes ! Tempête force 5 à l’horizon ahahahah… Nous verrons bien. Je ne sais plus qui croire et finalement je m’en moque désormais. En revanche, je ne veux pas entendre des phrases telles que « Neymar faut qu’il parte ». Comme si on parlait juste du petit pénible d’enfant gâté mercenaire qu’il est ! Hé, Neymar, c’est LE foot. Alpha, Oméga et tuti quanti ! Ho ! Neymar ça doit rester. GÉNIE !!! Vos gueules ! Il y avait déjà à l’époque au Parc des déçus de Ronaldinho. Ahahah. J’entends qu’il risque d’encore se blesser, de foutre la merde dans le vestiaire, blabla. Oui, peut-être on s’en branle ! NEYMAR NON MAIS ALLO QUOI ! On me dit que presque étrangement, son départ pourrait permettre au PSG d’enfin décrocher le Graal. N’en jetez plus ! La France, peut-être seul pays au monde où le départ de Neymar sera fêté… Pfff. Si jamais il devait nous re-crucifier un jour avec le maillot catalan, il y aurait presque comme l’expression d’une justice absolue. Et vous savez, tous, que Paris est capable de ça. On le sait, tous. Ce serait abyssal ! Méta historique, post apocalyptique, néo vortex !

En attendant, je dois avouer que notre maillot third, si j’en avais encore quelque chose à foutre d’acheter un maillot, est un piège à nostalgique magnifique. Bel ouvrage, vraiment. Herrera, charabia (rires), on parle de Pogba, Coutinho, Coulibaly, Umtiti, Dembélé. L’été est fou. L’été est toujours fou. Tiens, j’ai également appris que Stephane Guy serait un fan parisien. On comprend alors mieux sa légendaire déontologie. En guise de conclusion, cette étude découverte sur le net aujourd’hui : les branlettes régulières diminuent sérieusement les risques de cancer de la prostate. Alors, messieurs, branlons nous pour repousser la mort ! Et si cette étude ne ment pas, marseille va doubler Jeanne Calment… Ahahahah. Ce n’est pas une saison de merde qu’ils se préparent à vivre mais une décennie. Minimum. Il ne va vraiment plus leur rester comme trophée que de nous battre. J’ai hâte.

« Travail professionnalisme et passion », non, ce n’est pas le slogan d’une future dictature bobo pas cool mais les premiers mots d’Herrera sous notre maillot. Un soldat. Un mec de tranchée. Il le faudrait. Parce que c’est évidemment ce qui nous manque le plus. Bon, c’est aussi le nouveau discours de Nasser. Moins de paillettes plus de discipline. Mouais. Plus que 32 jours je crois. « I’m waiting for my man… »

« Cavani c’est Paris », ce tifo accroché à une grille de sécurité entre le Parc
et le périphérique ce week-end est peut-être la plus belle chose que j’ai vue
depuis le but de Pastore contre Chelsea ou cette banque
en train de brûler un samedi hivernal de frustration populaire.

L’époque n’est plus au consensus. La neutralité a crevé et c’est une excellente chose. Choisir son camp. Et puis identifier les ennemis. Pacte d’honneur.
Cavani n’est pas encore Pauleta mais pas loin. Il a beaucoup marqué. Mais il ne faut jamais oublier d’où viennent les ballons. Pedro devait presque les inventer, Edi n’a presque qu’à les propulser au fond. Pauleta en 2019 n’affolerait même pas les compteurs, il les rendrait obsolètes.

Cavani est des nôtres. Nous l’aimons parce que nous savons. Nous l’aimons parce qu’il ne triche pas. Je crois qu’il nous aime pour les mêmes raisons.
Il doit rester. Il devrait terminer sa carrière au Parc, un soir d’été précoce, après une défaite anecdotique contre Brest ou Rennes. Nous perdons toujours à l’heure de dire adieu. Il pleurerait devant les deux kops. Et le Parc chanterait en boucles son hymne. Et Cavani deviendrait alors immortel.

Les quelques phrases qu’il a offertes au micro samedi soir, devant Auteuil, étaient impeccables. Elles disaient tout. Il reste. Il veut rester. Quand, dans l’obscurité trouée par ces milliers de lucioles téléphoniques, avant le feu d’artifice (équivalent au budget de Guingamp) et la remise du trophée, les ultras ont chanté son nom, c’était… C’était de la fraternité, exactement.

Il a été sifflé, réduit, relativisé, déconsidéré. Cavani, c’était un moindre mal, une parenthèse, un bouche trou. César du meilleur second rôle…
Meilleur buteur de notre histoire. Et nous l’aimons pour bien plus que ça encore.
Samedi dernier, je croise l’un de ces sempiternels petits comptables des tribunes, ces supporters qui préfèrent les calculatrices au romantisme, qui, les yeux dans les yeux, avec l’arrogance du couillon convaincu, déclarent qu’il « faut le vendre, Cavani. Plus qu’une année de contrat. On a déjà foiré Rabiot. Y’a le Fair Play Financier en plus. Non, faut qu’il parte ». Ils en parlent comme d’un chien qu’on hésite à oublier sur une aire d’autoroute.
Le pragmatisme à l’heure des fidélités tenaces…

Choisir son camp, oui.
Cavani dit encore autre chose. Que son avenir ne dépend malheureusement pas que de lui. On a compris.
On a d’autant mieux compris le sous-entendu quelques heures plus tard quand la tortue Ninja a dévoilé son vrai, et unique, visage.
L’année dernière, j’ai fait une overdose de Marvel. Ce n’était plus possible. Marre des super-héros. J’ai abandonné.
Marre de Kylian Mbappé.

Dans un grand Club, une telle déclaration correspondrait non pas à une déclaration de guerre mais à une éviction sans regret. Zidane déposerait la valise avec les 400 millions en grosses coupures à Nasser et rideau.
C’est un crachat, un coup de pression, un plan de carrière, une provocation, une vanité, c’est un cyborg qui s’exprime. Un putain de cyborg qui a déjà signé pour tourner les dix prochaines franchises. C’est un enfant américain, Kylian. Capricieux et férocement individualiste. Ce que mon grand-père appelait les tennismen du football. Il ne me fait pas rêver. Il ne sourie plus. Il n’est pas triste. Juste déjà passé à autre chose. C’est un génie, un monstre, un phénomène, oui. Un super-héros!

Mbappé veut quoi ? Plus de responsabilités. Le brassard ? Mieux. La place d’Edi. Il a entendu le Parc chanter. Il est sûrement vexé. C’est lui qui devrait avoir sa chanson. Voilà comment il pense, notre Mozart de Bondy.
Perdre Mbappé, c’est perdre beaucoup.
C’est aussi Neymar qui élimine les mains dans les poches son rival principal. C’est Nasser qui vacille encore plus. C’est la promesse d’une nouvelle aventure tumultueuse.

Kylian préfère collectionner les trophées que les coeurs, c’est son choix. Kylian est champion du monde et ce n’était qu’une étape, c’est lui qu’il l’a dit à peine la Croatie terrassée. Kylian veut toutes les médailles, tous les records, il ne sera jamais rassasié, Kylian. Il veut dévorer Cavani, le PSG avant de digérer le Real ou un autre club.

Ce n’est pas lui qui doit encore progresser, non, c’est le PSG qui doit démontrer toujours plus d’ambition. Kylian, comme Dembélé contre Liverpool, qui foire le quatrième but en fin de rencontre, a oublié de foutre le troisième à Manchester. Kylian a oublié qu’il n’avait pas tué quand il fallait tuer. Il a encore oublié d’offrir son premier triplé à Di Maria. Kylian n’a en revanche pas oublié que s’il avait tiré tous les pénaltys cette année, il aurait pu ravir à Messi une nouvelle et immonde statuette dorée. Kylian a l’analyse partisane. Ce n’est plus jamais lui le problème. Comme sur le terrain, il va vite, trop vite. Son franc-parler des débuts, sa lucidité en faisait un gamin plutôt captivant, en tout cas attachant. Ouais, la tortue ninja. Rigolotte et impitoyable devant les cages.

Je me suis demandé hier soir s’il aurait fait la même déclaration avec un dernier match au Parc et comment le Parc aurait réagi à l’annonce de son nom.
Il voulait sa chanson. Il serait, je l’espère, parti sous les sifflets.
Que les Parisiens qui feront le déplacement à Reims fassent le taf…
Mes petits supporters comptables cités plus haut doivent trembler dans leur maillot Air Jordan à 150 balles à l’heure qu’il est: « Oh non, Kiki va partir, oh non !!! ». Hahahahahahahaha. Tremblez les frileuses! J’ai un scoop pour vous : Il y a de grandes chances pour que Neymar nous quitte un jour également. Si, si. Aimerez-vous moins le PSG s’il devait s’affaiblir ? Hein ? Moi, c’est la seule question qui m’intéresse dans l’absolu.

Mbappé commet ici il me semble sa première erreur de parcours. Il va gâcher quelque chose.
Il peut aussi rester encore quelques années. Perfectionner ses rares mais réelles lacunes. Apprendre à aimer et être aimé. Pas uniquement par les enfants et les touristes. Par les siens aussi. Mais j’exprime là un sentiment qui n’appartient plus à ce monde.

Son attitude de boudeur indécrottable pendant toute la partie contre Dijon !
Non, Kylian, non, tu m’as gavé.
Va illuminer d’autres cieux. Va séduire les maternelles et les sponsors. Stan Lee est mort, il ne pourra pas t’aider. Je ne m’inquiète cependant pas pour toi. Cette époque est la tienne.

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Photo (c) Panoramic